Belgique Loisirs - La fille de ma meilleure amie de Dorothy Koomson en vente sur Belgique Loisirs

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Passez du rire aux larmes. Avec cet émouvant roman sur l'amitié, l'amour, la trahison et le pardon - et n'hésitez pas à le prêter à votre meilleure amie !

Extrait de l'oeuvre

1
Le facteur fit un bond quand j'ouvris à la volée la porte de mon immeuble et lui claironnai un bonjour plein d'allant.
D'habitude, avant que nous ne nous retrouvions face à face, il avait d'abord appuyé sur la sonnette de mon appartement, au premier, et j'étais descendue en traînant les pieds, achevant d'enfiler ma robe de chambre tout en frottant mes paupières bouffies de sommeil. Mais, ce jour-là, postée derrière ma fenêtre, j'avais guetté son arrivée. Bon, je portais ma tenue habituelle – peignoir en éponge et cheveux sculptés par Morphée –, mais mes yeux étaient grands ouverts et j'avais un sourire jusqu'aux oreilles.
– C'est un jour spécial ? grommela-t-il sans une once d'humour.
Manifestement, il n'appréciait pas que les rôles soient inversés. Il me voulait à moitié endormie, comateuse et hébétée quand il me tendait mon courrier. Normal : c'était probablement le seul moment de la journée où il pouvait se poser en mâle dominant. Non, je suis une teigne. Il est charmant, mon facteur. La plupart des facteurs sont des choux, d'ailleurs, non ? De toute façon, pour moi, le monde entier était chou à cet instant.
– C'est mon anniversaire ! répondis-je avec un sourire qui dévoila mes quenottes fraîchement brossées.
– Joyeux anniversaire alors, grogna-t-il en me tendant mon courrier avec une tête d'enterrement.
Je m'emparai avidement de la petite liasse entourée d'un élastique marron, notant instantanément que presque toutes les enveloppes étaient de couleur – rouges, bleues, pourpres.
– On a de nouveau vingt ans, hein ? demanda le facteur, toujours réfractaire à ma bonne humeur.
– Non monsieur. J'en ai trente-deux et j'en suis fière, rétorquai-je avec un clin d'œil. Chaque nouvelle bougie est un bonus ! Et pour l'occasion, je vais me glisser dans une robe en sequins dorés, me percher sur des talons aiguilles, illuminer mon décolleté d'un nuage de paillettes dorées et faire la fiesta toute la nuit !
Le facteur fit cligner ses petits yeux marron et les posa sur ma poitrine, comme s'il pensait apercevoir lesdites paillettes à travers la double épaisseur de mon peignoir en éponge et de mon pyjama. Désillusion ou retour à l'austère réalité (après tout, il n'était pas payé pour reluquer les dames pendant sa tournée), il recula précipitamment.
– Bonne journée, ma belle. Enfin... trésor. Euh... au revoir.
Et il détala à une vitesse plutôt impressionnante pour un homme de son âge et de sa corpulence. Si vite qu'il ne m'entendit probablement pas lui lancer : « À vous aussi ! » tandis que je refermais la porte de l'immeuble.
Je montais l'escalier quatre à quatre pour regagner mon chez-moi. J'avais déjà disposé mon petit déjeuner spécial anniversaire sur mon lit : des croissants frais fourrés au saumon fumé, trois truffes au chocolat et une coupe de Moët & Chandon.
Il fallait que cette journée soit parfaite. J'en avais réglé chaque détail afin qu'il en soit ainsi. Après m'être régalée de mon royal petit déjeuner, je paresserais au lit jusqu'à midi, ouvrant mon courrier d'anniversaire et répondant aux coups de fil de mes amis fidèles et de ma famille. Ensuite, j'irais à mon rendez-vous chez le coiffeur pour me faire faire un shampooing traitant, un soin revitalisant et une nouvelle tête. Exit ma coupe au carré, bonjour les mèches dégradées et la frange ondulée. Ensuite, de retour à la maison, j'enfilerais ma tenue « spéciale trente-deux ans » : une robe en sequins dorés qui mettrait en valeur ma peau noire de façon spectaculaire. Je glisserais mes pieds dans des chaussures dorées à talons hauts et, comme j'en avais livré la primeur au facteur, je poudrerais mon décolleté d'un nuage de paillettes dorées. Ensuite, des copines de travail viendraient à la maison boire un verre et grignoter des biscuits apéritifs, après quoi nous irions danser en boîte toute la nuit.
Je me glissai dans mon lit en faisant très attention de ne pas renverser une miette de mon festin, puis je dégustai une gorgée de champagne avant de décacheter, excitée comme une gamine, mon courrier d'anniversaire. Autour de moi, le petit tas d'enveloppes aux couleurs vives ne cessait de monter tandis que je sortais les cartes une à une et les déchiffrais en souriant.
Sincèrement, je n'avais aucune raison de remarquer cette enveloppe. Rien ne la différenciait des autres. Elle était glissée au milieu du paquet, inoffensive et innocente. Et, comme toutes les autres, je la décachetai sans prendre le temps de la regarder vraiment, d'essayer d'identifier son expéditeur ou même de lire le texte. Je l'ouvris avidement, impatiente de découvrir le message d'affection qu'elle renfermait. Mon sang se figea. Je reconnus l'écriture au premier coup d'œil. Je la parcourus, le cœur battant à tout rompre.

Chère Kamryn, s'il te plaît, lis ce message jusqu'au bout.
II faut que je te voie. Je suis en train de mourir.
Je suis à l'hôpital Saint-Jude, dans le centre de Londres.
Tendresse,
Adèle
P S. : Tu me manques.

Je refermai brutalement la carte, découvrant du même coup que le texte imprimé disait « Je t'aime » au lieu de l'une de ces formules passe-partout chères aux fabricants de cartes d'anniversaire.
Je lançai le rectangle de bristol à travers la pièce comme s'il m'avait brûlé les doigts. Il atterrit sur le panier à linge en osier et resta là à me narguer. Avec son motif tout simple sur fond blanc et ses trois petits mots traîtres. Il semblait me mettre au défi de réussir à l'ignorer, de prétendre que les lignes tracées à l'intérieur n'étaient pas marquées au fer rouge dans mon esprit.
J'avalai nerveusement une gorgée de champagne, mais il avait à présent un goût de vinaigre. Le croissant, délicatement ouvert en deux et fourré d'une fine tranche de saumon fumé, aurait aussi bien pu être du carton ; quant aux truffes, elles n'étaient plus, à mes yeux, qu'un amas pâteux.
La carte continuait à me tenir tête. À me provoquer. Ignore-moi si tu le peux, me défiait-elle. Vas-y, essaie si tu en es capable !
Je repoussai les couvertures, sautai du lit et attrapai la carte. Je la déchirai consciencieusement en deux. Puis encore en deux. Sur quoi je me rendis d'un pas lourd dans la cuisine, j'appuyai sur la pédale de la poubelle et y jetai les morceaux qui allèrent rejoindre les épluchures de légumes, les déchets graisseux et les papiers d'emballage.
– Voilà ce que je fais de ton message ! Et de toi ! sifflai-je à l'adresse de la carte et de son expéditrice.
Et je retournai me coucher. Ah, je me sentais mieux ! Beaucoup mieux. Je sirotai mon champagne et dégustai mon somptueux pique-nique.
Tout était redevenu délicieux. Parfait, même. Comme il se devait le jour de mon anniversaire.
Rien ne parviendrait à gâcher cette journée. Rien ni personne. Elle aurait beau essayer, elle n'y arriverait pas. Et pourtant, elle avait mis le paquet. On pouvait difficilement faire plus fort que cette saleté de message déguisé en carte d'anniversaire. Très astucieux. Une foutue bonne idée. Mais, voilà, ça ne marcherait pas. Je ne tomberais pas dans un piège aussi grossier. Je suivrais mon programme comme prévu. Je ferais de ce trente-deuxième anniversaire un jour encore plus inoubliable que ceux de mes dix-huit, vingt et trente ans réunis !
Parce que quand j'aurai trente-deux ans je porterai une robe en sequins dorés, des talons de quinze centimètres et je saupoudrerai mon décolleté d'un nuage de paillettes dorées. Oui, c'est ce que je m'étais promis il y avait de cela une éternité, et je tiendrais ma promesse !

La porte était entrouverte et ne fit aucun bruit lorsque je la poussai tout doucement. Je n'avais même pas frappé. Je ne frappais jamais à une porte ouverte parce que pour moi ça signifiait forcément : « Entrez sans frapper. »
Elle sourit au milieu de ses oreillers blancs en me voyant apparaître et chuchota :
– Je savais que tu viendrais.

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L'Auteur

L'écriture a toujours été la grande passion de Dorothy Koomson... elle a écrit son premier roman à l'âge de 13 ans ! Aujourd'hui, elle est journaliste pour un magazine féminin australien et auteur de trois romans dont La Fille de ma meilleure amie est le premier à être traduit en français, et partage son temps entre Londres et Sydney en Australie.

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