Belgique Loisirs - Le sang des fleurs de Anita Amirrezvani en vente sur Belgique Loisirs

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Ce titre

Marchez dans les pas de cette nouvelle Shéhérazade. L'Iran du XVII^e siècle vous ouvre ses portes, dans ce roman somptueux, chamarré et sensuel comme un conte persan, où éclot une splendide héroïne en quête de liberté. 

Extrait de l'oeuvre

Chapitre premier Au printemps de l'année au cours de laquelle je devais me marier, une comète jaillit dans le ciel de mon village. Elle était plus étincelante que toutes celles que nous avions jamais vues, et plus funeste aussi. Nuit après nuit, alors qu'elle semait sur nos têtes ses graines de malheur froides et blanches, nous nous efforcions de déchiffrer le terrible message des astres. Hajj Ali, le sage du village, fit route jusqu'à Ispahan pour en rapporter une copie de l'almanach du Grand Astronome, afin que nous sachions à quelles calamités nous attendre.
Le soir de son retour, les habitants se rassemblèrent pour écouter les prédictions regardant les mois à venir. Mes parents et moi étions debout près du vieux cyprès, le seul arbre du village, décoré des bandelettes de tissu qu'on y déposait en faisant un vœu.
Tous avaient le regard levé vers le ciel, menton en l'air, le visage grave. J'étais encore assez petite pour voir sous la grande barbe blanche de Hajj Ali, semblable à une touffe de broussailles du désert. Ma mère, Mahin, désigna la Coupeuse de têtes, qui formait un halo rougeoyant dans la nuit.
– Vois comme Mars est enflammée ! s'exclama-t-elle. La comète n'en sera que plus maligne.
Nombre de villageois avaient déjà remarqué des signes mystérieux, ou entendu parler d'infortunes causées par la comète. Une épidémie avait frappé le nord de l'Iran, faisant des milliers de morts. Un tremblement de terre à Doghabad avait enseveli une future mariée sous les ruines de sa maison, la privant de son souffle en même temps que ses invitées, quelques instants seulement avant qu'elle n'aille rejoindre son fiancé. Dans mon village, des nuées d'insectes rouges inconnus jusqu'alors s'étaient abattues sur les récoltes.
Goli, ma meilleure amie, arriva avec son mari Hassan Ali, qui était bien plus âgé que nous. Elle me salua en m'embrassant sur les deux joues.
– Comment te sens-tu ? lui demandai-je.
Elle porta une main à son ventre.
– Lourde, me répondit-elle, et je compris qu'elle devait s'inquiéter pour le sort de cette nouvelle vie qui grandissait en elle.
Bientôt, tous les habitants du village étaient là, excepté les vieillards et les infirmes. La plupart des femmes portaient d'amples tuniques colorées sur de fins pantalons, et des foulards à franges sur les cheveux, tandis que les hommes étaient entièrement vêtus de blanc : tuniques longues, pantalons et turbans. Seul Hajj Ali arborait un turban noir indiquant qu'il descendait du prophète Mahomet, et brandissait l'astrolabe dont il ne se séparait jamais.
– Bonnes gens, lança-t-il d'une voix qui grinçait comme une roue contre des pierres, commençons par louer la mémoire des premiers disciples du Prophète, et en particulier de son gendre Ali, père de tous les croyants.
– Que la paix soit avec lui ! répondit la foule en chœur.
– Les prédictions de cette année débutent par de mauvaises nouvelles pour nos ennemis. Au nord-est, les Ouzbeks vont subir une invasion d'insectes si virulente qu'elle détruira leurs blés. Au nord-ouest, les Ottomans essuieront des désertions dans leurs troupes, et encore plus à l'ouest, dans les royaumes chrétiens, d'inexplicables maux empoisonneront les lèvres des rois.
Mon père, Esmail, se pencha pour me murmurer à l'oreille :
– Il est toujours bon de savoir que les peuples que nous combattons vont jouer de malchance.
Et nous rîmes ensemble, car il en allait toujours ainsi.
Alors que Hajj Ali continuait la lecture de l'almanach, mon cœur battait comme si j'étais en train d'escalader une montagne. Je me demandais ce qu'il allait dire à propos des mariages contractés cette année, sujet qui me tenait le plus à cœur. Je me mis à tripoter nerveusement les franges de mon foulard, une manie que ma mère s'acharnait à me faire passer, tandis que Hajj Ali expliquait qu'aucun tort ne serait fait ni au papier, ni aux livres, ni à l'art de l'écrit ; que des séismes auraient lieu dans le Sud, mais de faible intensité ; et qu'il y aurait des batailles si féroces que les eaux de la mer Caspienne se teindraient de sang.
Hajj Ali agita son almanach en l'air, signe que la prédiction qu'il s'apprêtait à nous livrer était particulièrement dramatique. Son assistant, qui lui tenait la lampe à huile, fit un bond de côté pour l'éviter.
– Sans doute la pire des choses est-elle que, cette année, nous aurons à déplorer de graves entorses à la morale, lut-il, entorses qui ne peuvent s'expliquer que par l'influence de la comète.
Un murmure parcourut l'assistance, tandis que certains commençaient à révéler les incartades qu'ils avaient déjà constatées au cours des premiers jours de la nouvelle année.
– Elle a tiré plus que sa ration d'eau du puits, entendis-je Zeynab marmonner.
Zeynab était la femme de Gholam, et elle n'avait que médisance à la bouche.
Hajj Ali aborda enfin le chapitre qui concernait mon avenir.
– Au sujet des unions, cette année sera mitigée, annonça-t-il. L'almanach ne dit rien à propos de celles qui auront lieu dans les prochains mois, mais les mariages contractés plus tard dans l'année seront pleins de passions et de querelles.
Je me tournai anxieusement vers ma mère, car c'était justement l'époque où je pensais être mariée, à présent que j'avais quatorze ans révolus. Elle avait l'air tendue, et je compris que ce qu'elle venait d'entendre ne lui plaisait guère.
Hajj Ali en arriva à la dernière page de l'almanach, releva les yeux et marqua une pause, afin de capter l'attention de la foule.
– L'ultime prophétie concerne la conduite des femmes, et c'est de loin la plus alarmante, déclama-t-il. Tout au long de l'année à venir, les femmes d'Iran refuseront d'être consentantes.
– Quand le sont-elles jamais ? lança Gholam, et des rires fusèrent autour de lui.
Mon père sourit à ma mère et elle s'illumina de l'intérieur, car il l'aimait telle qu'elle était. Les gens disaient toujours qu'il la traitait avec autant de tendresse qu'une seconde épouse.
– Les femmes souffriront de leur propre perversité, prévint Hajj Ali. Nombre d'entre elles seront frappées de stérilité, et celles qui parviendront à enfanter hurleront de douleur plus que de coutume.
Mon regard croisa celui de Goli et j'y lus le reflet de ma propre angoisse. Goli redoutait l'accouchement, tandis que j'étais apeurée à la perspective d'une mésentente conjugale. Je priai pour que la comète se dissolve dans le firmament et nous laisse en paix.
Me voyant frissonner, mon père m'enveloppa les épaules d'une couverture en laine d'agneau, et ma mère frotta mes mains entre les siennes pour me réchauffer. De là où je me trouvais, au centre de mon village, je distinguais autour de moi les repères familiers de ma vie. Non loin se dressait notre petite mosquée au dôme de céramique rutilant ; le hammam où je prenais mon bain chaque semaine, avec ses nuages de vapeur et ses murs ruisselant de lumière ; les étals en bois balafrés de l'humble marché qui se tenait tous les jeudis, et où les villageois s'échangeaient fruits, légumes, remèdes, tapis et outils. Un chemin partant des édifices publics serpentait ensuite à travers un groupe de maisons en brique d'argile qui abritaient la totalité des deux cents habitants du village, pour s'achever au pied de la montagne et des sentiers bosselés où mes chèvres vaguaient en quête de nourriture. Ce spectacle m'emplissait de réconfort, et lorsque ma mère me pressa la main pour voir comment j'allais, je pressai la sienne en retour. Mais je la retirai aussitôt, car je ne voulais pas passer pour une enfant.
– Baba, chuchotai-je à mon père d'une toute petite voix, et si les prédictions de Hajj Ali sur les mariages se réalisent ?
Mon père ne chercha pas à dissimuler son inquiétude, mais sa voix resta ferme.
– Ton mari sèmera des pétales de rose sous tes pas, répliqua-t-il. Mais s'il venait à porter atteinte à ton honneur...
Il s'interrompit un instant et ses yeux noirs s'assombrirent encore, comme si les représailles qu'il envisageait étaient trop terribles à énoncer. Il allait dire quelque chose, mais se ravisa.
– ... tu pourrais toujours revenir chez nous, acheva-t-il.
L'opprobre et la honte étaient le lot de l'épouse qui retournait chez ses parents, mais mon père n'avait pas l'air de s'en soucier.
Hajj Ali conclut sa lecture par une courte prière. Certains villageois restèrent sur place pour commenter les prédictions avec les membres de leur famille, tandis que les autres rentraient chez eux. Goli semblait avoir envie de bavarder, mais son mari lui indiqua que l'heure était venue de se retirer. Elle murmura qu'elle avait mal aux pieds à cause du poids de son ventre, et me souhaita bonne nuit.
Mes parents et moi empruntâmes l'unique chemin de terre qui traversait le village. Toutes les habitations s'y agglutinaient de part et d'autre, pour des raisons de chaleur et de sécurité. Je connaissais si bien ce sentier que j'aurais pu le suivre les yeux bandés et tourner pile au bon endroit pour atteindre notre masure, la dernière avant les étendues arides de sable et de broussailles. Mon père poussa d'un coup d'épaule la porte en bois sculpté et nous pénétrâmes dans la pièce unique qui constituait notre foyer. Les murs étaient en torchis recouvert de plâtre blanc, que ma mère maintenait d'une propreté éclatante. Une petite porte s'ouvrait sur une cour fermée, où nous pouvions profiter du soleil à l'abri des regards.
Ma mère et moi défîmes nos foulards, que nous accrochâmes à une patère près de l'entrée tout en retirant nos chaussures. Je secouai mes cheveux, qui m'arrivaient à la taille. Par superstition, j'effleurai les cornes de bouquetin posées sur un petit socle près de la porte. Mon père avait tué cette bête au cours d'une de nos promenades du vendredi après-midi. Depuis ce jour, ces cornes occupaient une place d'honneur dans la maison et les amis de mon père lui faisaient souvent le compliment d'être aussi agile qu'un bouquetin.
Mon père et moi nous assîmes face à face sur le tapis rouge et brun que j'avais moi-même noué à l'âge de dix ans. Il ferma les yeux un moment et je songeai qu'il avait l'air très fatigué.
– Irons-nous marcher demain ? demandai-je.
Il rouvrit aussitôt les yeux.
– Bien sûr, ma jolie, répondit-il.
Il irait travailler aux champs le matin, mais il m'assura que, fors la volonté de Dieu, il ne manquerait notre promenade rituelle sous aucun prétexte.
– Surtout que tu seras bientôt jeune mariée, ajouta-t-il, et sa voix se brisa.
Je détournai la tête, car je ne pouvais pas concevoir de le quitter.
Ma mère jeta des crottes séchées sur le feu et mit de l'eau à bouillir pour le thé.
– Je vous ai fait une surprise, annonça-t-elle en nous apportant une assiette toute chaude de biscuits à la farine de pois chiche parfumés à l'eau de rose.
– Bénies soient tes mains ! s'exclama mon père.
C'étaient mes gâteaux préférés, et j'en mangeai bien plus que de raison. Je ne tardai pas à ressentir la fatigue et déroulai ma paillasse près de la porte, comme à l'accoutumée. Je m'endormis bercée par les voix de mes parents, qui me rappelaient le roucoulement des colombes, et je crus même voir mon père prendre ma mère dans ses bras et l'embrasser.

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L'Auteur

Anita Amirrezvani est née à Téhéran en 1961. Elle a grandi à San Francisco tout en se rendant fréquemment en Iran, dès son adolescence. Aujourd'hui journaliste et critique d'art, elle a consacré neuf ans à l'écriture de ce best-seller international.

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Lu dans la presse

« Anita Amirrezvani nous plonge dans le quotidien iranien de l'intérieur : nous nous baignons dans les hammams, nous extasions devant les édifices monumentaux, humons des parfums qui nous transportent, déambulons dans les rues d'Ispahan recouverts du voile, et devenons des femmes invisibles au cœur du patriarcat... On ne repose ce livre qu'à contrecœur. »

Melbourne Herald

« Avec une délicatesse inouïe, Anita Amirrezvani tisse ce roman somptueux situé dans l'Iran du XVll^e siècle... Entremêlée de contes traditionnels et riche de détails fascinants sur la confection du tapis persan, cette œuvre scintillante évoque les Mille et une nuits. »

Booklist