Belgique Loisirs - Tais-toi et pardonne ! de Laurent de Villiers en vente sur Belgique Loisirs

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Ce titre

Deux millions de personnes en France déclarent avoir subi des abus dans le cadre familial. Moins de 30% osent porter plainte, sans qu’il y ait le plus souvent de poursuites judiciaires (Sondage IPSOS pour AIVI 2009).
Ce témoignage est emblématique du parcours d’obstacles se dressant devant ceux qui revendiquent leur statut de victime. Dans le cas de Laurent de Villiers, après avoir ordonné en mai 2010 le renvoi aux Assises de son agresseur présumé, la justice s’est ravisée et a prononcé un non-lieu en appel. Il a décidé de se pourvoir en cassation.

Les bénéfices de l’éditeur issus des ventes de ce livre seront reversés à une association de protection de l’enfance.

Extrait de l'oeuvre

1
Une famille idéale

9 août 2006
La crêperie est bondée. À nous seuls, nous remplissons la moitié de la salle. Comme à l'accoutumée, notre table est réservée, nos tables, plus exactement. Le patron a même sorti des chaises de sa réserve. Les lampadaires s'allument un à un sur le port alors que la nuit tombe. Toute la famille est réunie. Quatre de mes frères et sœurs sont là avec maris, femmes et enfants. Mes parents, un curé, un de mes meilleurs amis, William ¹, et moi. Manquent à l'appel mes deux sœurs, Louise et Élisabeth. Les tenues sont faussement négligées. Polo ou chemise et pantalon en toile beige pour les hommes. Jupe longue et pull marine pour les femmes. Panoplie Cyrillus pour les enfants. Une belle famille bon chic bon genre, un vrai cliché pour Paris Match.
Comme tous les étés, nous nous retrouvons ensemble à l'île d'Yeu. Plus jeunes, nous partions de la maison à deux voitures, une pleine d'enfants, l'autre remplie jusqu'au toit de bagages et autres accessoires. On appelait ça « le convoi ». Maintenant, tout a changé et pourtant, nous faisons tous comme si rien n'avait changé. Comme papa, on joue tous un rôle. On se met à table comme on entre en scène. On va rire, on va se faire rire. On va jouer la comédie du bonheur. Moi comme les autres. Pourtant, personne n'est dupe.
Cela fait deux mois que je suis de retour en France. Je viens de passer une année auprès des frères franciscains dans le Bronx. J'y ai appris beaucoup, sur les autres, sur moi. Je n'ai jamais été aussi serein, aussi lucide. Je crois, pour la première fois, que je peux être heureux. J'ai rencontré une jeune fille, une belle Américaine dont je suis profondément amoureux. Elle doit me rejoindre dans quelques jours pour nos fiançailles. Lorsque je suis arrivé à l'aéroport de Paris le 13 juin au matin, presque toute ma famille est venue me faire la surprise, mes deux frères et deux de mes sœurs, maman et papa. Maman, les cheveux attachés, toujours bien mise avec son grand sourire si doux quand elle veut. Quelques jours plus tôt, elle m'avait expliqué au téléphone qu'elle ne pourrait pas être là. J'en avais pleuré. Mais ils sont tous présents. Je suis ému de les voir m'attendre. Tellement ému que je me dis que tout est possible, que les choses peuvent encore changer, qu'on va parvenir à tout recommencer. Dans un élan, je me jette dans leurs bras, j'embrasse tout le monde, même mes frères, même Guillaume. C'est la première fois que je les embrasse. À onze ans déjà, je leur serrais la main quand nous nous retrouvions.
Il est tôt et je veux aller à l'église. Mon père en plaisante : « Il n'y a que deux personnes qui demandent à aller à la messe en descendant de l'avion : Jean-Paul II et Laurent ! » Direction Notre-Dame-de-la-Médaille-miraculeuse, rue du Bac, tous ensemble, comme avant. Après l'office, papa nous invite au Récamier, une de ses cantines. J'avais oublié à quel point nos déplacements ressemblent à un cortège diplomatique. Sa 607 vitres teintées devant, la 307 blanche de maman derrière. J'avais oublié aussi tous les regards posés sur nous chaque fois que nous entrons dans un lieu public. Tous ces visages qui se retournent. Il faut dire que, entre le chauffeur, le garde du corps, la flopée de rejetons et papa, on a fait plus discret.
*
Nous sommes attablés. Et pour la première fois, ce n'est pas papa qui parle. Toute la famille m'écoute. Pour la première fois, je ne parle pas que pour faire rire, je ne suis pas le bouffon du roi. Je raconte le Bronx, mon année aux États-Unis, l'humanitaire. C'est mon frère Henri qui m'interrompt en me demandant ce qu'au juste je compte faire de mon existence. Je leur annonce alors que ma vie, c'est le théâtre, et que je ne renoncerai pas à ma passion. Mais ce n'est pas tout. J'ajoute : « Je me fiance. Elle s'appelle Renée. Elle est américaine et elle n'est pas aristocrate. » Le brouhaha ambiant cesse tout à coup. Un ange passe. Papa prend la parole. Il écarte les bras, se redresse, se racle la gorge. En deux secondes, le père de famille se mue en homme politique. La table de restaurant devient tribune : « De toute façon, le peuple, il n'y a que ça de vrai, le peuple. C'est fini, l'aristocratie, ça n'existe plus. Ce sont même nos ennemis, les aristocrates catholiques... des fins de race. » Bref, le contraire de ce qu'il nous a raconté pendant des années. Depuis le référendum sur la Constitution européenne, l'élu de Vendée se sent pousser des ailes. Il se dit en communion avec le peuple. Et n'a d'ailleurs plus que ce mot-là à la bouche. Le peuple, lui, il le comprend, le connaît, contrairement à tous ces abrutis de politiciens. Bref, à travers ce discours, il approuve mes fiançailles et c'est la seule chose qui m'importe. Maman aussi m'accorde son consentement, à sa manière. Dans la voiture qui nous ramène en Vendée, alors que je lui montre une photo de Renée et moi devant une image de la Vierge, elle analyse comme un signe divin la correspondance de couleur entre le rouge vif du pendentif que ma fiancée porte autour du cou, mes yeux rougis par le flash et le reflet pourpre de la cellule lumineuse de l'appareil photo sur le cœur de la Vierge. Représentation parfaite, selon elle, du sang du Christ versé pour nous.
*
À table, ce soir-là, dans la crêperie, mon regard se pose tour à tour sur tous les acteurs de ma vie. Je pense à toutes ces années de faux-semblants, tous ces mensonges, toutes ces tromperies. Quel tableau ! Quel feu de paille ! Tout le monde est là. Papa préside, comme d'habitude. Il est souriant, détendu. Polo blanc et pull marine sur les épaules... Il vieillit, je le vois aux petites rides qui avancent autour de ses yeux. Il vieillit, mais a toujours autant de classe, de « chien », comme on dit entre nous. Ses cheveux sont grisonnants, pas son regard, toujours aussi pétillant, toujours aussi perçant, sauf avec moi, peut-être... Il trône, rit, ne parle pas de politique, observe avec fierté toute sa tribu. Il aime son rôle de patriarche. C'est peut-être le rôle qu'il préfère, d'ailleurs. Ou celui de chevalier blanc d'une politique qu'il exècre autant qu'il la vénère, je ne sais... À sa droite, ma mère... Maman. Sa joie qui sonne faux, ses sourires mystérieux, quasi mystiques... Ici, mais ailleurs. Dans les limbes face à sa couvée. Je regarde ma grande sœur Antoinette, elle sourit, elle a l'air heureuse, et pourtant... Elle, si brillante, devenue l'assistante dévouée d'un sénateur ami de mon père. À sa droite, Henri, de cinq années mon aîné, l'héritier, celui que papa a choisi pour prendre la tête du Puy-du-Fou. Henri si dur, si violent, si injuste. Le bras armé des parents. Il plaisante, me raconte des histoires drôles. Nous rions ensemble en expliquant à William les différentes stratégies possibles pour manger à sa faim dans une crêperie quand on est quinze à table. Quelques jours plus tôt, pourtant, il m'infligeait la première humiliation depuis mon retour. Avec trois amis, nous devions passer la journée au Puy-du-Fou pour visiter les dernières attractions. Henri était prévenu et m'avait promis quatre passes. Nous avions rendez-vous à 10 heures devant l'entrée avec lui, papa et un groupe d'enfants défavorisés guidés par ma sœur Élisabeth. La journée s'annonçait bonne et j'étais ravi de ce retour aux sources. Le Puy-du-Fou, au-delà de l'entreprise familiale, c'est toute mon enfance. J'en connais chaque pierre. Je l'ai vu prendre forme sous la main de mon père. Ce lieu fait intimement partie de mon parcours. Avec mes amis, nous nous étions garés sur l'immense parking. Il nous fallut donc quelques minutes avant d'apparaître à l'entrée principale. J'ignorais à cet instant que l'orage grondait, que l'on nous attendait sur le parking VIP — je n'aurais d'ailleurs même pas pensé à me garer là-bas — au nom de quoi ? Lorsque nous sommes arrivés, Henri et papa étaient furieux. Henri a assené qu'il était trop tard et que nous n'aurions pas nos passes. Papa m'administra, devant le groupe d'enfants, les caissières effarées et mes amis, une leçon de morale sans fin sur le respect des autres. Traîné dans la boue, je n'avais plus qu'à ravaler ma fierté et m'en retourner à la voiture une fois de plus sans comprendre les raisons de cette subite mise au ban. Lorsque, ce soir-là, mon père est rentré à la maison et que je lui ai demandé la raison de cette humiliation, il m'a juste demandé pardon. C'était la première fois que je l'entendais prononcer ces mots...
De l'autre côté de la table, Guillaume, mon autre frère, sa femme et leurs enfants. Le trouble, le sombre Guillaume. L'homme mystérieux de la famille. Officiellement, il travaille dans l'import-export. Pour plaisanter, on l'appelle « l'espion à la barbiche rousse ». Guillaume qui me fait si peur. Croiser son regard est une épreuve, et pourtant il faut faire semblant. Il faut même rire de ses blagues, il faut même approuver lorsqu'il me glisse à l'oreille : « Il est bizarre, le curé. Il devrait faire attention. Il parle trop de cul. De toute façon, tous des pédophiles ces prêtres... », parlant d'un ami de toujours, un curé juste un peu plus détendu que la moyenne... Comment ose-t-il me dire ça... à moi ?

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1. Certains prénoms, noms et lieux ont, par discrétion, été modifiés.

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« Aujourd'hui, je suis seul. Je n'ai plus rien, plus de frères, de s&oelig, de père, ni de mère. La justice m'a donné tort mais je sais aussi que je ne dois pas me taire »

Laurent de Villiers

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