Belgique Loisirs - Le secret du pressoir de Élise Fischer en vente sur Belgique Loisirs

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Extrait de l'oeuvre

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Il fait chaud en cette fin août 1976 et Grete, qui règne sur le Domaine des Vignes d'Obertor, entreprend de ranger la chambre bleue, celle qui surplombe l'atelier où jadis elle se réfugiait pour peindre. Quelle surprise pour elle de découvrir dans un ancien confiturier un carnet de moleskine sombre qu'elle ouvre avec perplexité avant d'en reconnaître l'écriture !
Une confusion extrême s'empare d'elle. Si le rouge lui vient aux joues, c'est pour refouler des souvenirs jusque-là enfouis.
— Ce n'est pas possible, répète-t-elle à voix haute, comment est-ce arrivé là ?
Elle cherche, fouille dans sa mémoire. Une torture qui agite et paralyse à la fois sa raison et finit par lui vriller le cœur. Elle ne sait pas, ne sait plus...
Dans deux heures, son rendez-vous arrivera. Elle a un peu de temps. Autant savoir, scruter ce passé qui vient de resurgir et la fait vaciller. C'est une houle étrange qui la malmène. Elle s'assoit sur le lit de fer forgé surmonté à chaque coin de pommeaux dorés qui retiennent des tentures bleues. Grete opère une plongée en apnée dans les pages de ce carnet ouvert.

« Colmar, fin janvier 1945
Je me demande ce que pense la famille au Domaine des Vignes d'Obertor. Pour eux, la guerre est finie ou presque... Leclerc, leur héros, a été acclamé place Kléber, à Strasbourg. La ville enfin libérée. On a juste eu le temps de repousser et pelleter les gravats pour accueillir les libérateurs. De mémoire d'Alsacien, personne n'oubliera ce 23 novembre 1944. Certes, on se bat encore en quelques coins de rue. Des irréductibles, mais de Gaulle comme Leclerc ont su s'imposer face aux Alliés qui estimaient que la France pouvait peut-être se passer de l'Alsace. Cette terre étrange et si froide en cet hiver-là. Une terre pas vraiment allemande mais pas vraiment française malgré ce qu'en disent de Gaulle, Leclerc et quelques autres. Face aux soldats allemands bien belliqueux, voire acharnés, les Alliés commençaient à se lasser. Leurs pertes en hommes et en matériel étaient considérables et ils envisageaient très sérieusement d'abandonner à l'ennemi cette terre bordée par le Rhin. Ils ne voulaient plus mourir dans ce cloaque. Rentrer au pays, limiter la casse. Après tout, Paris n'était-il pas libre à présent ?
De Gaulle, Leclerc, de Lattre de Tassigny ont refusé de baisser les bras. Alors les Alliés sont restés et le drapeau français a donc supplanté cette horrible croix gammée au sommet de la cathédrale de Strasbourg. Le serment de Koufra¹ était tenu.
À présent, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes et notre belle Alsace respire déjà la France à pleins poumons.
Vêtues du costume régional, agitant des drapeaux français, les filles ont regardé passer les chars de la 2^e DB en criant : "Vive la France ! Vive Leclerc ! Vive de Gaulle !" C'est ce que nous a confié Berthe, une cousine de papa qui habite Strasbourg. Par quel miracle sa lettre a-t-elle pu nous parvenir ? Cela reste un grand mystère, car chez nous, à Ammerschwihr, les armes ont hélas joué les prolongations.
Jusqu'au 19 décembre, il a fallu vivre dans les caves à vin. Une chance, la région n'en manque pas. Nous avons bien entendu qu'au-dessus de nos têtes le ciel faisait pleuvoir l'enfer. Ce que les Allemands n'auront pas détruit de notre belle région qu'ils considèrent comme une partie de l'Allemagne, les Français et les Américains surtout s'en seront chargés. Moi qui rêvais d'eux... Le soldat américain, dans ma caboche de jeune fille, c'est le plus beau type du monde car il a glissé la fleur de la liberté au bout de son fusil. S'il y avait du vrai, mon rêve s'est heurté à une triste réalité. Comme à Strasbourg, la tactique de l'armée américaine a consisté à impressionner l'ennemi. Qu'importent les risques quand on veut forcer l'ennemi à reculer ! Que vaut alors la vie d'un civil, pour eux pas tout à fait français ? Il faut voir les choses... J'ai hurlé de douleur et de colère mêlées en contemplant les ruines, en découvrant les corps du petit Marc et du vieux Fernand sur la place du village. Père a secoué la tête en tirant sur sa pipe et, se forçant au fatalisme, a lâché : "Gott verdammi² !" Deux fois il a répété ce juron favori des Alsaciens. Par deux fois de la bouche de mon père, le ciel aurait pu s'ouvrir et trembler. Père ne craint pas le Très-Haut, moi non plus, et tante Hannah encore moins. Mère ne cessait de pleurer. Noël était presque là. Et Ruth, ma grand-mère, se lamentait en alsacien pour les pauvres soldats déjà si éprouvés : "So na Wiehnachta ver d'ärme Soldäte en Gfahr ! Un Gott seht Glas³ !" Mais le Très-Haut a fait silence, si peu pressé d'agir, de se manifester face aux offenses lancées par père que les pleurs de sa mère ravivaient. Nous venir en aide, y a-t-il un jour songé, ce Dieu qui baigne dans une douce éternité ? Père sait, il le dit, le répète, la guerre n'est jamais jolie. Joséphine, son épouse, ma mère, devait elle aussi tomber place de la Mairie pour s'être penchée sur le corps d'un supplicié. Pour lui, pour moi, pour tous, la guerre est une boucherie. Ces morts innocentes nous le rappellent sans cesse.
"Ne l'oublie jamais", marmonne-t-il.
Strasbourg n'a pas cessé de soigner ses blessés et d'enterrer ses morts, même après la libération officielle de la ville, le 23 novembre 1944⁴. Mais cela n'aura pas découragé les Boches, qui préfèrent la mort pour n'avoir pas de comptes à rendre à leur foutu Führer. Si beaucoup ont été faits prisonniers, combien d'irréductibles menacent encore ?
Quand je suis sortie de la cave à vin, pendant une accalmie, mes yeux ne reconnaissaient rien. Où étais-je ? En quel pays ? Ce n'était pas possible ! Je vivais un effroyable cauchemar. J'allais m'éveiller. J'allais revoir cette lente ondulation des vignes en dormance en cette saison nimbée des brumes frissonnantes et glacées d'où émergent les ceps, porteurs des promesses de vendanges à venir.
Que restait-il des beautés du vignoble ? J'ai cherché en vain les rangées de piquets parfaitement alignés. Je n'ai vu que désolation. Des ceps couchés à terre, enterrés sous les barbelés les immobilisant au sol. Par endroits, j'ai suivi la folle danse des flammes sur une végétation expirante. Un champ de ruines encore fumantes. La fumée était âcre, mortifère. J'ai pleuré bien que j'aie toujours clamé que je me moquais de la vigne.
Fin décembre, pour nous, un souffle de paix a traversé la contrée. Les armes laissaient enfin entendre le vent et le long silence glacé. Alors la famille m'a priée d'aller à Colmar chez tante Hannah, seule et souffrante. Il paraît que je connaissais les chemins les plus sûrs. Père, son neveu, devait hériter d'elle et il ne voulait pas qu'un étranger pénètre dans la belle maison de la rue de Schwendi avant lui, au cas où Hannah aurait oublié de respirer. Grand-père n'était pas d'accord pour me laisser pédaler jusque-là... Ruth, la grand-mère, a dit que j'avais l'habitude, que j'en faisais d'autres quand ils avaient le dos tourné. On lui avait rapporté que rien ne m'arrêtait. Que j'étais capable de grimper jusqu'aux Trois Epis, si nécessaire. Ah ! les langues des vieilles et des vieux ! Ça tourne plus vite que les ailes d'un moulin devenu fou, plus vite que la Weiss, petit torrent de Kaysersberg gonflé par les grandes pluies. Dorna un Dischla stacha sehr, fàlschi Zunga noch vill meh⁵. Me reviennent souvent en mémoire les petites phrases lapidaires de tante Hannah qui connaît tous les dictons d'autrefois. Parfois, cela me fait rire, certains sont cruels, mais ils sont souvent pleins de bon sens. Je pense quant à moi que les anciens, ça imagine Dieu sait quoi, le monstrueux péché qui ne risque plus de s'offrir à eux ! Mais ce péché les tourmente jusque dans la solitude de leur nuit.
J'ai enfourché la bicyclette de grand-père avec plaisir. Celle qui me servait à porter quelques messages au réseau de résistance "Cigognes 34". Ça, personne ne le sait chez moi. Qui se serait méfié de Grete dont on dit qu'elle est parfois aussi sotte qu'une poule face au jour qui se lève ? J'entretiens la chose. Je joue les candides et les ingénues. Je suis née en 1927. Fort heureusement, j'aurai été trop jeune pour être incorporée au sein des groupes de jeunes filles auxquelles la propagande nazie bourre le crâne. Grand-père Jean-Ulrich, qui pense que ma classe n'y échappera pas si la guerre se poursuit, m'a conseillé d'être prudente. Je crois qu'il a mis le nez dans mes petites affaires, comme il dit en clignant de l'œil, quand nous sommes seuls. Il m'approuve donc. Une excellente façon de montrer qu'il n'est pas d'accord avec père. Mieux, grand-père m'encourage. "Reste telle que tu es : la charmante petite fille que je connais." Alors, j'accentue ma jeunesse. Nattes et socquettes blanches. Petite robe de coton que portent les filles qui ne sont pas encore autorisées à aller au bal seules. Quoique, en temps de guerre, les bals... Une chance pour moi, je fais honte aux Alsaciennes, ma poitrine n'a pas poussé autant que celle de mes copines. J'ai l'air d'avoir quatorze ans, je viens juste de finir mon cycle de la connaissance de Dieu à l'école du dimanche⁶. Le pasteur Junger, tout juste sorti de ses livres de théologie, était tout sourire et a complimenté grand-père. Je fais donc en sorte que ma vie se soit arrêtée à la sortie du temple un dimanche de Pâques. J'ai communié, fait ma profession de foi. Aujourd'hui, quand je croise des Allemands, je baragouine un "Guten Tag" sans m'arrêter. Ils ont l'air d'aimer cela.
"Ach, gut ! Sehr schön, die kleine Fraulein d'Elsass⁷ !"
Ces Boches, que des nigauds ! Comme je préférerais leur tirer la langue. Dans ma tête, je ne m'en prive pas.
Après, si je croise des Français en tenue sur la route de Kaysersberg, je lance : "Vive la France, vive de Gaulle !", et si je devais voir un Américain, pour sûr je lui sauterais au cou. Enfin, ça, c'était avant les bombardements sur Ammerschwihr, Kaysersberg et Kientzheim. Sous prétexte de déloger les Boches, ils ont mis la région à feu et à sang. Un champ de désolation. Depuis, les tripes me tordent en tous sens... »
Une voix d'homme appelle Grete. La voix vient de l'atelier situé sous la chambre. Elle voudrait n'avoir pas entendu. Mais comme elle ne veut pas être surprise dans la lecture de ces pages de jeunesse, Grete referme vivement le carnet comme si elle était prise en faute. Elle se promet pourtant de poursuivre dès que possible.
Où le cacher ? Sous le matelas ? Non pas... Car cette chambre va être donnée le temps des vendanges.
Une chambre qu'il conviendrait de bien ranger. Ses yeux font le tour de la pièce. N'est-ce pas mission impossible en si peu de temps ? Maintenant qu'elle a découvert ce carnet, d'autres souvenirs se font plus précis. Grete réfléchit très vite. Elle en est certaine, elle s'est épanchée dans d'autres. Elle sait d'ailleurs quand et pourquoi elle a commencé à écrire cette histoire, son histoire secrète qu'elle n'a pas détruite pour ne jamais froisser le sang de son âme... Si elle n'a rien oublié de cette époque, elle est cependant incapable de se souvenir de l'endroit où elle a pu ranger l'ensemble de ses écrits.
— J'arrive, dit-elle après avoir refermé la porte de la chambre bleue à double tour.

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1. « Jurez de ne déposer les armes que lorsque nos couleurs, nos belles couleurs, flotteront sur la cathédrale de Strasbourg. » Leclerc, 2 mars 1941.
2. « Dieu me damne ! »
3. « Quel Noël pour les pauvres soldats en danger ! Et Dieu voit cela ! »
4. Plus de 1 000 personnes ont été tuées en Alsace entre septembre 1944 et avril 1945, car les Allemands ont résisté jusqu'au 16 avril 1945. Les pertes de la guerre en Alsace furent considérables : 50 000 morts dont 32 000 « Malgré-nous », soit 5 % de la population alsacienne en 1939, trois fois plus que la moyenne française. Des milliers de bâtiments et d'industries ont été détruits, dont 400 usines. Le patrimoine immobilier résidentiel fut sévèrement touché : 10 % dans le Haut-Rhin et 7 % dans le Bas-Rhin. Dans le vignoble, une dizaine de localités furent rasées.
5. « Epines et chardons piquent fort, mais mauvaises langues bien plus encore. »
6. Catéchisme de l'Eglise réformée.
7. « Ah, bien ! Très belle, la petite demoiselle d'Alsace ! »

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L'Auteur

Élise Fischer est née à Champigneulles, en Lorraine, et vit toujours dans la région. Journaliste pour la presse écrite et la radio, elle a longtemps dirigé les pages lecture du magazine féminin Côté Femme. Passionnée par les livres et l'écriture, Élise Fischer rencontre un succès grandissant en tant que romancière avec :

Trois Reines pour une couronne
Les Alliances de cristal
Mystérieuse Manon
Le Soleil des mineurs
Appelez-moi

Après Les cigognes savaient, Le Secret du pressoir est son deuxième roman alsacien.

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