Belgique Loisirs - Un papillon sous la neige de Daphne Kalotay en vente sur Belgique Loisirs

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Extrait de l'oeuvre

1
L'après-midi était si froid et si désespérément gris que seuls de rares piétons traversaient l'îlot d'arbres divisant Commonwealth Avenue. Même les petits chiens, traînés par des maîtres impatients, portaient des manteaux et semblaient contrariés. Côté nord, depuis une fenêtre du deuxième étage d'un immeuble dont les balcons décoratifs en cuivre avaient depuis longtemps viré au vert pâle, Nina Revskaïa observait la rue. Bientôt les rayons blafards du soleil renonceraient définitivement, et les lampadaires éclaireraient timidement l'alignement des bâtiments bien entretenus.
Nina voulut se pencher pour avoir une meilleure vue, mais la raideur dans son cou l'élança. Comme son fauteuil ne lui permettait pas de s'approcher davantage, elle endura la douleur et inclina le buste. Son souffle laissa des traces de buée sur la vitre. Elle espérait repérer son visiteur de loin.
Elle sentit le froid lui monter aux joues. Quelqu'un approchait, mais non, c'était une femme, trop jeune de surcroît. Le claquement de ses bottines résonnait dans la rue déserte. Soudain celle-ci s'immobilisa, cherchant apparemment une adresse. Nina la perdit de vue ; elle s'avançait vers la porte de l'immeuble. C'était impossible... et pourtant la sonnerie de l'interphone retentit. Nina éloigna lentement son fauteuil roulant de la fenêtre pour rejoindre l'entrée.
— Oui ? dit-elle d'un ton revêche.
— Drew Brooks, de Beller.
Ces Américaines et leurs prénoms d'hommes...
— Montez.
Bien qu'elle eût conscience de son accent et de sa voix éraillée, Nina était toujours étonnée de les entendre. Dans son esprit, dans ses pensées, ses paroles sonnaient toujours clair. Elle s'avança pour ouvrir la porte et guetta le ronronnement de l'ascenseur. À sa place, elle entendit des bruits de pas dans l'escalier, de plus en plus distincts jusqu'à ce que « Drew » apparaisse, dans un manteau de laine ajusté, les joues rosies par l'air vif, un sac en cuir en bandoulière. Elle était grande et avait une certaine allure. Elle tendit sa main gantée.
C'est parti, songea Nina, avec un léger pincement au cœur, et c'est moi qui ai tout provoqué. En contrôlant le tressaillement de sa main, elle saisit celle de la jeune femme.
— Entrez, je vous prie.
— Je suis enchantée de vous rencontrer, madame Revskaïa.
Elle lui donnait du « madame », comme une secrétaire.
— Vous pouvez m'appeler Nina.
— Bonjour, Nina, répondit Drew avec un sourire.
Les coins de ses yeux s'ornèrent de petits plis ; elle était plus âgée que Nina ne l'avait d'abord pensé. Ses cils étaient sombres, ses cheveux auburn négligemment passés derrière ses oreilles.
— Lenore, la directrice du département joaillerie, est vraiment désolée de ne pouvoir être présente, expliqua-t-elle en retirant ses gants. Ses deux enfants sont malades.
— Vous pouvez poser votre manteau ici.
La jeune femme portait une minijupe et un pull moulant à col cheminée. Nina apprécia les longues jambes, la pâleur des cuisses et les bottines. Ce n'était pas une tenue adaptée au temps. Et pourtant, Nina l'approuvait. Beaucoup connaissaient l'expression « Il faut souffrir pour être belle », mais bien peu la mettaient réellement en pratique.
— Nous allons nous installer dans le salon.
Nina fit pivoter son fauteuil, et une douleur vive éclata dans ses genoux. Elle était habituée à ces crises subites, qui frappaient sans prévenir.
— Asseyez-vous, je vous en prie.
La jeune femme prit place et croisa ses jambes fines.
« Il faut souffrir pour être belle. » Nina avait maintes fois éprouvé le bien-fondé de cette maxime : danser en dépit d'une foulure, d'un rhumatisme à la hanche, en dépit d'une pneumonie ou d'une fièvre. Et, dans sa jeunesse, à Paris et à Londres, elle avait naturellement sacrifié à la mode, portant des robes impossibles et des talons démesurément hauts, sans parler de ces tailleurs des années 1960 qui grattaient horriblement, comme s'ils avaient été doublés de crin. En 1978, elle avait subi un « minilifting ». Il ne s'agissait que de quelques points derrière les oreilles... Une intervention si minime, en réalité, que le jour de son rendez-vous pour qu'on lui retire les fils, elle avait décidé qu'elle pouvait s'en charger elle-même.
C'était d'ailleurs ce qu'elle avait fait, munie d'un miroir grossissant et d'une paire de ciseaux à ongles pointus.
La jeune femme lissa sa jupe en ôtant des peluches invisibles d'un mouvement gracieux de la main. La grand-mère de Nina qualifiait ces petits gestes féminins de « manières pétersbourgeoises ». Puis elle sortit de son sac un bloc-notes à couverture en cuir. Des pommettes hautes, un teint pâle, des iris marron aux reflets verts... Elle avait quelque chose de familier qui déplaisait à Nina.
— Je suis ici pour dresser une liste sommaire des bijoux. Nos experts prendront ensuite le relais.
Nina hocha brièvement la tête, et la base de sa nuque se contracta. Parfois, elle avait le sentiment que le cœur de sa maladie se trouvait là. Elle dut faire un effort pour répondre, et la douleur s'intensifia brièvement.
— Naturellement.
En ouvrant son bloc-notes, la jeune femme poursuivit :
— J'adorerais vous poser un tas de questions... mais je m'en tiendrai à l'affaire qui nous occupe. J'aime beaucoup la danse classique. Je regrette de ne vous avoir jamais vue sur scène.
— Vous n'avez pas besoin de me flatter.
— J'ai lu quelque part qu'on vous surnommait « le Papillon ».
Nina s'entendit rétorquer sèchement :
— C'est le surnom que m'avait donné un journal de Moscou. Je ne l'aimais pas.
Il donnait d'elle une image inexacte de fragilité et de légèreté, évoquant un pétale de rose ballotté par la brise.
— Il est trop... mièvre, conclut-elle.
La jeune femme sembla approuver, ce qui étonna Nina.
— J'ai remarqué que le motif du papillon se retrouvait dans certains de vos bijoux, reprit Drew Brooks. J'ai consulté l'inventaire de l'exposition à Saint-Botolph. Nous pourrions le passer en revue, ajouta-t-elle en montrant la liste en question, et vous me diriez quels sont les bijoux que vous souhaitez mettre aux enchères et ceux que, le cas échéant, vous comptez garder.
— Ça me convient.
La raideur dans son cou la fit tressaillir. Elle éprouvait désormais une forme d'affection pour cette rigidité qui n'avait d'abord été qu'une source de souffrance. Un jour, quelques mois plus tôt seulement, Nina s'était souvenue de la façon dont sa grand-mère lui nouait son écharpe, en hiver, à Moscou, lorsqu'elle était encore trop petite pour le faire elle-même : elle faisait le nœud contre sa nuque, pour pouvoir l'attraper facilement si la fillette essayait de s'enfuir. Ce souvenir, auquel Nina n'avait pas songé depuis cinquante ans au moins, agissait à la façon d'un baume. À présent, chaque fois que la douleur se rappelait à elle, Nina l'attribuait à sa vieille écharpe en laine, nouée par sa grand-mère. La douleur n'en était pas, moins vive, mais au moins elle réveillait un bon souvenir.
Drew Brooks lui tendait la liste. Nina la prit d'une main tremblante, pendant que la jeune femme lançait, sur le ton de la conversation :
— Pour tout vous dire, je suis moi-même un quart russe.
Comme Nina ne répondait rien, elle ajouta :
— Mon grand-père était originaire de Russie.
Nina ignora volontairement ces remarques. Sa vie là-bas lui semblait si lointaine, la personne qu'elle était à l'époque si différente de celle qu'elle était devenue. Elle posa l'inventaire sur ses genoux et le parcourut en fronçant les sourcils.
— Qu'est-ce qui vous a poussée à mettre vos bijoux en vente ? lui demanda la jeune femme.
Nina espérait que sa voix ne tremblerait pas.
— Je veux pouvoir investir l'argent qu'ils me rapporteront de mon vivant. J'ai près de quatre-vingts ans, vous savez. Comme je vous l'ai expliqué, tous les bénéfices iront à la fondation du Boston Ballet.
Les yeux résolument baissés, elle se concentrait sur la liste, tout en se demandant si la rigidité de son corps dissimulait ses émotions. Elle craignait à présent d'avoir pris une décision inconsidérée. Cette impression était liée à cette femme, d'une certaine façon, qui allait tenir les trésors de Nina entre ses mains. Ces mains si pleines d'assurance.
— Ces pièces vous rapporteront une belle somme, c'est certain, dit Drew. Surtout si vous nous autorisez à préciser qu'elles proviennent de votre collection, ajouta-t-elle, une lueur d'espoir dans le regard. Nos ventes aux enchères sont en principe anonymes, naturellement, pourtant, avec votre notoriété, il serait plus payant de la rendre publique. Je suppose que Lenore a évoqué cette question avec vous. Ainsi, même les bijoux les moins précieux pourraient partir à un bon prix. Nous ne sommes pas obligés d'inclure ceux qui ont une valeur sentimentale, bien sûr, mais...
— Prenez-les aussi.
Drew observa Nina en penchant la tête, comme si elle la jaugeait. Elle donnait l'impression d'avoir remarqué quelque chose, et Nina sentit son pouls s'accélérer. Pourtant, la jeune femme se contenta de se redresser sur son siège en disant :
— Le simple fait qu'ils vous appartiennent attirera davantage d'enchérisseurs potentiels. Sans compter l'attrait lié à la présence de pièces sorties illégalement d'Union soviétique. Au péril de votre vie.

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L'Auteur

Daphne Kalotay, née de mère canadienne et de père hongrois, a grandi dans le New Jersey et vit aujourd'hui près de Boston où elle enseigne la littérature à l'université.
Un papillon sous la neige est son premier roman, inspiré de son amour de la danse et de son héritage familial hongrois. Sa grand-mère et son père y ont connu les premières années d'Occupation avant de s'enfuir au Canada. C'est en préparant un examen de littérature russe, avec un étudiant dont elle était tombée amoureuse, que l'idée du roman a pris forme.

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