Belgique Loisirs - Les derniers jours de Paris de Nicolas d'Estienne d'Orves en vente sur Belgique Loisirs

Réduire

Extrait de l'oeuvre

1
— Cent mille personnes grillées sur la tour Eiffel, c'est grotesque ! grommela Gervaise Masson. L'édifice ne peut soutenir une charge aussi lourde ; quant à cette histoire de courant électrique : c'est tout bonnement ridicule !
Puis elle ferma rageusement le livre.
La gorge asséchée par cette longue lecture à voix haute, la sexagénaire vida un ballon de rouge. Face à elle, Sylvain, son fils, restait impassible. Haussant les épaules, le jeune homme reprit une goulée d'irouleguy. Manquant de tremper dans le liquide, ses mèches blondes lui tombèrent devant les yeux, brillant d'une même flamme dorée.
Sylvain se demandait où sa mère voulait en venir. Voilà une demi-heure qu'elle lui lisait d'une voix fulminante des pages entières de SOS Paris ! Dans la salle exiguë du restaurant, les autres clients avaient même fini par y prêter une attention irritée. Ce n'est pourtant pas aux gourmets de L'Auberge basque, attablés devant hachuas, jambons, piperades et autres spécialités basques, que s'adressait la conservatrice du Muséum d'histoire naturelle de Paris, mais à son fils. Elle attendait de lui une réaction, un commentaire face à ces délires. Mais Sylvain campait dans son silence, scrutant sa mère d'un œil rond.
En réalité, il ne savait quoi dire...
Horripilée, Gervaise prit ce mutisme pour de la nonchalance.
— Je ne te comprends pas, Sylvain. Toi qui vénères Paris, toi qui voues ta vie, ta carrière, à cette ville, ce tissu d'inepties ne te scandalise pas ?
Posant son verre, Sylvain se recula dans son siège et releva sa mèche.
« Elle me cache quelque chose... » songea-t-il.
C'était un fait : la conservatrice n'était pas dans son état normal. Son fils le sentait, comme il devinait si souvent les pensées de ses interlocuteurs. Télépathie ? Non : instinct. Une intuition volatile, que Sylvain n'avait jamais cherché à développer mais qui s'était, au fil des ans, imposée à lui, à mesure qu'il mûrissait. Et cela malgré sa science, ses années d'études, ses diplômes.
Aussi brillant fût-il, le jeune professeur Sylvain Masson disposait d'une intelligence moins réflexive qu'intuitive. Il n'analysait pas le monde, il le ressentait. Goûts, visions, musiques, fragrances, constituaient dans sa mémoire un patchwork sensitif et mémoriel. Ainsi les parfums d'ail et de poisson propres à L'Auberge basque ouvraient-ils la grille de son enfance. Depuis trente-trois ans, Sylvain avait pris ici, à cette même table, en tête à tête avec sa mère, des milliers de repas. Et chaque bouchée de cou farci le renvoyait à un souvenir, chaque gorgée d'izarra appelait une image enfouie. À dire vrai, Sylvain était proustien malgré lui (même si À la recherche du temps perdu lui tombait des mains : « un sublime enculage de mouche », disait-il, provocant, à ses étudiants). Mais malgré cette aversion, Sylvain souffrait de « madeleine permanente » ; et la moindre « tache sensitive enfantine » (ainsi avait-il baptisé ce phénomène, parlant de «TSE ») le ligotait à l'enfance.
— Tu n'as donc rien à répondre ? ! reprit Gervaise, voyant son fils se perdre une fois de plus dans ses pensées.
Sylvain secoua la tête – moins pour dire « non » que pour quitter sa léthargie – et haussa les épaules, par avance mécontent de sa réponse :
— Je suis historien, maman. Et ce livre n'est qu'un roman... Les gens sont prêts à tout gober : rappelle-toi ce marchand de légumes parisien de 1946, qui a réussi à vendre la tour Eiffel à une société hollandaise de récupération de ferraille...
Gervaise Masson serra les dents. « Ses anecdotes, toujours ses anecdotes ! » Voilà donc tout ce que son fils trouvait à dire sur le livre qui pulvérisait les records de vente en France depuis plusieurs semaines ? Quatre cents pages qui traitaient de ce qui passionnait précisément Sylvain : Paris. Un Paris que le romancier Protais Marcomir laminait, dévastait, livrait en charpie aux éléments déchaînés. Et Sylvain s'en moquait ?
En mâchant nerveusement son magret aux griottes, Gervaise observait son fils avec une crainte presque envieuse. Elle était sûre que Sylvain était aussi indifférent à ce roman qu'il se moquait de la menace terroriste.
Malgré les « événements », il parvenait à vivre dans sa tour d'ivoire. Oh, bien sûr, Gervaise y était pour beaucoup. Elle l'avait élevé comme une plante en serre, le protégeant de tout. Voilà pourtant des années que Sylvain avait pris son envol et vivait seul, dans son taudis de la rue Monge, en plein Quartier latin, fidèle à son autarcie maladive.
« Il faudra bien qu'il se réveille avant qu'il ne soit trop tard ! » songea sa mère, qui imaginait déjà son fils, surpris et incrédule, au milieu des ruines.
— Tu dis que le livre de Marcomir n'est qu'un roman ! reprit-elle en faisant un nœud avec sa serviette, de plus en plus crispée. Moi, je suis sûre que quelque chose de grave se cache derrière ce... « roman ».
— Mais quoi, maman ? demanda poliment Sylvain, espérant changer de sujet.
Il songeait avec gourmandise à son cours du lendemain, qui aborderait la résurgence des sites païens dans les églises parisiennes. Un thème qu'il adorait entre tous.
Butée, Gervaise saisit le volume pour y pointer le nom de l'auteur.
— Ce cinglé de Marcomir a déclaré que SOS Paris ! était une prophétie, qu'il avait eu des visions, qu'il avait été initié par un supérieur inconnu, qu'il...
— Je sais, maman..., coupa Sylvain en caressant le manche de sa fourchette. J'ai beau vivre dans ma bulle, je suis au courant de ce qui se passe en dehors des amphithéâtres de la Sorbonne et de la Bibliothèque historique de la Ville de Paris.
Il releva les yeux vers Gervaise, conscient qu'il allait marquer un point.
Et ce n'est pas toi qui vas me reprocher mon mandarinat...
À cette remarque, la conservatrice affecta une moue pincée et tira nerveusement une petite trousse de son sac.
Le bâton de rouge s'écrasa sur les lèvres charnues.
Gervaise avait toujours ce geste, quand elle était embarrassée. Façon bien à elle de maquiller ses sentiments.
« Comme si elle avait peur... » pensa Sylvain, qui lisait du désarroi dans le regard maternel. Oui, ce soir, quelque chose clochait sous les jambons de L'Auberge basque. Gervaise Masson n'était pas dans son assiette.
Palpant machinalement sa mise en plis, elle grommela :
— Au moins, j'ai les pieds sur terre ! Toi, tu es un poète. Tu ne te bats pas avec une administration, le bon vouloir des ministères, des subventions... et puis le public.
Gervaise devenait incohérente. Quel rapport ?
— Le... public, maman ?
La conservatrice jeta autour d'elle un regard soupçonneux et baissa d'un ton.
— Depuis la sortie de SOS Paris ! à l'automne dernier, la fréquentation du Jardin a diminué de 20 %...
— C'est la peur des terroristes..., tenta Sylvain, apaisant. Ou alors une simple coïncidence.
Sa mère réagit au quart de tour, perdant son sang-froid. Son visage retrouvait même ses teintesnaturelles – un rose rubis – sous le fond de teint.
— Une coïncidence ? ! Et comment expliques-tu que le lendemain du passage de Marcomir dans l'émission de Laurent Ruquier, la salle de Paléontologie n'ait pas eu un seul visiteur ? Et que tous les groupes scolaires aient annulé leurs réservations pour la grande galerie de l'Évolution ?
— Comment ça ?
Après un temps d'hésitation, Gervaise avala sa salive et dit sans ironie :
— Je crois vraiment qu'ils ont... peur du musée.
— De quoi les visiteurs auraient-ils peur, maman ?
Sans relever les yeux sur son fils, Gervaise chaussa ses lunettes et désigna « le Marcomir ».
— Tu as lu ce livre comme moi, non ?
« Manquerait plus que ça ! » se dit Sylvain, qui secoua vigoureusement la tête, affectant une fierté puérile :
— Non, je n'ai pas lu SOS Paris !
Gervaise sembla s'adoucir.
— Au moins tu n'es pas un mouton..., dit-elle avec une pointe d'affection, en feuilletant le roman. Tiens, écoute ça...
Sylvain leva les yeux au ciel, songeant : « Et c'est reparti ! »
— « Vint le tour des animaux. Le Jardin des plantes offrait un spectacle d'apocalypse. Si les bêtes de la ménagerie avaient toutes péri, victimes des gardiens qui avaient fui sans les libérer de leurs cages, on assista à d'étranges résurrections.
« Trois semaines après le début de la crue, un commando de gendarmes plongeurs passa en Zodiac rue Buffon. Ils y virent le plus effrayant des spectacles : posés sur leurs socles de bois, les animaux empaillés de la grande galerie de l'Évolution flottaient dans le Jardin des plantes, comme s'ils marchaient sur l'eau. L'enceinte ayant été submergée, certaines bêtes allaient désormais au hasard des rues, tels les rescapés d'un naufrage.
« Les gendarmes comprirent alors avec horreur que tous ces fauves avaient les yeux tournés vers eux....
« N'étaient leurs pattes clouées sur les planches vernies, ils étaient vivants ! À l'angle de la rue Geoffroy-Saint-Hilaire, un lynx gronda en voyant s'avancer le bateau. Plus loin, sur le toit d'un immeuble de la rue Poliveau, deux tigres prenaient le soleil, se frottant le dos à une cheminée.
« – Regardez, frémit alors un des gendarmes en pointant les félins. Ils se sont détachés de leur socle...
« – Et ils n'ont pas peur de l'eau ! ajouta-t-il, en voyant les tigres plonger.
« Lorsque les dents des tigres percèrent le caoutchouc du Zodiac, le bateau vacilla. Avant de mourir, tous eurent une dernière vision : sous l'eau, boulevard Saint-Marcel, une carcasse de baleine nageait placidement, escortée par le squelette d'un tyrannosaure... »

Gervaise referma le livre dans un claquement sec. Elle fixait son fils avec des yeux de victoire.
Elle dut pourtant déchanter : Sylvain restait dubitatif.
— Et alors ? demanda-t-il, guère convaincu par les cauchemars de Marcomir. Tu ne crois quand même pas que ce genre de délire influence tes visiteurs ?
Gervaise n'eut pas le temps de répondre.
— C'est le roman de Protais Marcomir, n'est-ce pas ?
Mère et fils se retournèrent : un jeune serveur fixait le roman avec dévotion.
— En effet, répondit la conservatrice, intriguée par la fascination manifeste du jeune homme.
Il se pencha sur la table et prit religieusement le volume.
— Je l'ai déjà lu deux fois, dit-il d'une voix étranglée. Si ce qu'il écrit est vrai, c'est vraiment la fin du monde.
Sylvain nota que les mains du serveur s'étaient mises à trembler.
Qu'avaient-ils tous, avec ce bouquin ? SOS Paris ! possédait donc un secret ? Il allait falloir qu'il le lise.
Devant le visage empourpré du serveur, qui manipulait le roman comme une bombe prête à exploser, Sylvain jalousa un instant la recette de Marcomir. Une recette qu'il eût volontiers appliquée à ses propres travaux : deux millions et demi d'exemplaires, ça facilite la vie.
— Ce n'est qu'un roman, vous savez ? remarqua-t-il, essayant de le rassurer.
Le serveur n'avait pourtant rien d'un fou, et Sylvain le sentait. « Ce type n'est pas cinglé, il est juste mort de peur ! » Le serveur scrutait maintenant Sylvain avec la défiance du fanatique devant l'hérétique.
— Vous avez vu Marcomir, à la télévision, non ? Vous l'avez entendu parler de son livre ?
D'un même mouvement, Gervaise et Sylvain firent « non » de la tête.
Marcomir sait des choses que nous ne savosn pas, s'emballa le serveur. Comme s'il avait déjà vécu dans une autre vie... Il voit plus loin... il tente de nous prévenir... De nous alerter... Personne ne l'aurait publié s'il n'avait pas appelé ça « roman »... Mais ce n'est pas un roman...
Lâchant le livre sur la table, il agrippa la main de Sylvain, qui n'eut d'autre choix que de se laisser faire.
— C'est la vérité, monsieur. La vérité ! On accuse Marcomir d'être un gourou et son « Église protaisienne » une secte. Mais le jour où la catastrophe aura vraiment eu lieu, on sera content d'aller chercher sa protection. Vous savez qu'il est déjà entouré de plus de huit cents fidèles ?
— Tout va bien, mame Masson ?
À ces mots, le serveur tressaillit.
Derrière eux, une ombre : celle du patron qui s'avançait, l'œil soupçonneux.
« Il ne va pas s'y mettre, lui aussi ! » songea Sylvain. Mais lorsqu'il vit le livre de Marcomir, le colosse en tablier blanc chiffré Y.D. se figea de colère. Son visage parsemé de taches s'assombrit derrière ses moustaches poivre et sel.
— File en cuisine, dit-il en tentant de garder son calme.
Écarlate, le serveur zigzagua jusqu'aux cuisines en susurrant :
— Oui, m'sieur Darrigrand !
Retrouvant son air engageant et son accent de Saint-Jean-de-Luz, Yves Darrigrand se retourna vers Gervaise.
— Je suis désolé, mame Masson, mais c'est un petit qui a eu pas mal de problèmes. Il a perdu se deux parents dans les attentats terroristes de l'automne. Ils travaillaient à l'hôtel Concorde-Lafayette, quand les bombes ont explosé ; depuis, il voit des ennemis partout... Mooone Dieu !
— Tout va bien, tout va bien..., fit Gervaise, conciliante.
Après un regard de part et d'autre, le patron se pencha vers Gervaise et son fils, appuyant ses coudes sur la table. Sa moustache frôla le goulot de la bouteille de Chateldon.
— Tant que j'y suis, mame Masson : vous qui êtes dans l'administration, on en est où, de ce côté-là ?
Gervaise perçut l'haleine lourde d'ail et se raidit.
— Où voulez-vous en venir, Yves ?
Le chef se pencha encore, faisant craquer la vieille table de hêtre.
— Je veux parler des attentats... Cet après-midi, vous savez qu'on a encore évacué la tour Montparnasse ? Est-ce que la police a des pistes ? Est-ce que les terroristes vont être arrêtés ?
— Je n'en sais pas plus que vous, rétorqua Gervaise, mal à l'aise car la salle entière suivait maintenant leur conversation. Je dépends du ministère de la Culture, pas de la police. Je m'occupe d'histoire naturelle, pas de terrorisme.
Dans le restaurant, plus un bruit.
Tous les regards étaient désormais rivés vers cette forte sexagénaire blonde. Aurait-elle des informations sur le drame qui avait frappé les Parisiens, à l'automne ? À Paris, tout le monde connaissait, de près ou de loin, une des victimes du carnage. Une des centaines de victimes...

Réduire

L'Auteur

Nicolas d'Estienne d'Orves a 34 ans. Après cinq ans de pensionnat et des études de lettres, il embraye sur le journalisme et collabore pendant cinq ans au Figaro Littéraire et à Madame Figaro. Il est aujourd'hui critique musical au Figaro, journaliste culturel au Figaro magazine, au Spectacle du Monde et à Classica.
Il a publié des nouvelles et des romans, tels que Fin de race, Un été en Amérique et Les Orphelins du Mal, son premier livre grand public salué par la presse.

Réduire

Donnez votre avis: cliquez ici
Écrivez un commentaire sur Les derniers jours de Paris de Nicolas d'Estienne d'Orves

Lu dans la presse

« Attention l'imagination de Nicolas d'Estienne d'Orves est de retour. Le romancier propose avec Les Derniers jours de Paris, un thriller fantastique ébouriffant. Une fois de plus, sa capacité à créer une histoire à la fois angoissante et d'une grande originalité fait merveille. »

Le Figaro

« Un thriller particulièrement fascinant. »

Le Télégramme