Belgique Loisirs - Les Îles Glorieuses, tome 3 :Corrompue de Glenda Larke en vente sur Belgique Loisirs

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Extrait de l'oeuvre

1

Ruarth Je plantai mes griffes dans les cordes du gréement, m'efforçant de calmer ma respiration chaotique. Je devais être en sécurité, à présent, quoi qui puisse bien se produire. Tant que je m'accrochais. J'inspirai profondément sans m'apercevoir que je frissonnais. De pure trouille, bien entendu, pas de froid. Quand on est couvert de plumes, on ne ressent guère le froid, et même les rafales de vent qui tendaient les voiles contre le mât de l'Affable n'éveillaient en moi aucun frisson. En réalité, j'éprouvais une terreur si profonde qu'elle semblait faire partie intégrante de mon âme. Je venais de descendre en piqué depuis le sommet du pic qui s'élevait à cinq cents pas au-dessus de la surface de l'océan. Enfin, cinq cents pas humains. Et je n'avais pas emprunté le sentier. J'avais foncé comme une flèche, tel un fou de Bassan, fondant vers la mer à chaque battement d'ailes. Pendant tout ce temps, je me répétais : si Kelwyn Gilfeather tue Morthred, je risque de me retrouver avec les plumes éparpillées sur tout l'océan. Non, pas mes plumes. Ma chair et ma peau. Je serais un humain tout ce qu'il y a de plus mort, sans jamais avoir su ce que c'était que d'être humain. En toute franchise, plus la fin de Morthred approchait, moins je croyais qu'elle serait sans effet sur les oiseaux dustellois. Moins je nous croyais immunisés parce que nous étions nés ensorcelés... Mais Kelwyn hésitait apparemment à tuer le maître-carme, si bien que je survivais encore un peu. Perché sur le gréement, je pris le temps de me demander ce qui m'effrayait le plus : envisager le décès de Morthred – ou sa survie. Je n'en savais vraiment rien. Chacune de ces possibilités m'horrifiait. Baissant les yeux depuis mon perchoir, j'ébouriffai mes plumes pour tenter de me calmer. Reprends-toi, Ruarth ! Et réfléchis. Quatre personnes se tenaient sur le pont juste en dessous de moi. Aucune ne se doutait de ma présence. Flamme en faisait partie. Elle portait une robe verte, la même que pendant la course. Les extrémités d'une étole lourdement ornée de perles empêchant le vent d'en soulever la jupe. J'aurais pu la trouver charmante s'il ne s'était agi d'un cadeau de Morthred, provenant des richesses qu'il avait pillées. Morthred, qui l'avait violée. Qui l'avait contaminée, souillée ; qui avait tenté de la façonner selon son image du mal. Elle s'entretenait avec deux femmes sylves, toutes deux corrompues par la magie carmine, ainsi qu'avec le capitaine de l'Affable, Spattéen manchot que je ne connaissais que sous le nom de Kayed. Il lui manquait l'avant-bras, point commun avec Flamme, mais le sien disparaissait au-dessous du coude, contrairement à celui de la castenelle amputé au-dessus de l'articulation. Je le soupçonnais d'être déjà, dans ses meilleurs jours, un grossier personnage jurant comme un charretier ; désormais prisonnier de la magie carmine, il écumait d'une rage justifiée, mais des pouvoirs qui n'étaient pas les siens empêchaient ses lèvres de formuler ses pensées. Je reportai mon attention sur les deux femmes sylves. Parmi les acolytes corrompus de Morthred, elles faisaient partie des chanceuses : elles n'avaient pas pris part à la course des pics car elles ne savaient pas nager. Tous les participants devaient être morts à l'heure actuelle, ou condamnés, à tout le moins. « Je me contrefous de votre avis, leur disait Flamme, nous partons sur-le-champ. » Elle se tourna vers Kayed. « Larguez les amarres. — Nous n'avons pas réglé les frais portuaires... », commença-t-il. Il me faisait pitié ; le brun rougeâtre de la magie carmine dansait sur son torse et ses épaules, emprisonnant sa volonté par ses chaînes. Il ne pouvait pas faire grand-chose de cette rage ; chaque fois qu'il tentait de résister, les cordes de magie carmine qui entouraient son corps manquaient l'étrangler. Lors de notre voyage de Porth aux Pics-de-Xolchas à bord de son navire volé, sa résistance avait failli le tuer plusieurs fois. « Personne ne nous verra partir, aboya Flamme, et ne contestez pas mes ordres ou je vous jette par-dessus bord. » Des vaguelettes de mage carmine s'échappaient d'elle, chargées d'abjects effluves de coercition. Cette fois, l'homme n'attendit pas. Il se retourna vers son équipage et donna l'ordre de prendre la mer. J'hésitai, m'efforçant de réfléchir à un miracle qui nous empêcherait de quitter Port-Xolchas. Je levai les yeux vers le sommet du pic. Les falaises dominaient le port, mortelle paroi rocheuse risquant de se détacher à tout moment. Des oiseaux marins en habitaient toutes les saillies ; imposants, batailleurs par nature, brusques dans leur langage, ils m'étaient aussi étrangers que les poissons de l'océan. « On ne peut pas partir sans le rempartaire », protesta la plus âgée des deux carministes, une femme d'âge moyen nommée Gabania. Avant sa conversion par la magie carmine, elle travaillait pour le Syr-sylve Duthrick et le Conseil des Vigiles. Flamme haussa un sourcil, bien qu'elle sache sans doute que Gabania parlait de Morthred. « Le rempartaire ? — Le maître-carme. Le rempartaire de l'archipel des Dustels. C'est... c'est le titre qu'il préfère. » Flamme ricana. Peut-être comprenait-elle l'ironie de la situation. L'archipel des Dustels n'existait plus, grâce à Morthred. La deuxième carministe, Stracey, agita nerveusement les mains. « Il va nous tuer, chuchota-t-elle. — Il n'est pas ici, Stracey », répondit Flamme avant d'ajouter, cruelle : « Mais moi si. Et c'est si on ne part pas que je vais vous tuer. Sur-le-champ. » Stracey regarda Gabania pour la laisser prendre cette décision et celle-ci hésita, caressant visiblement l'idée de résister tandis qu'elle comparait sa propre force à celle de Flamme. « Ne faites pas ça, lui dit Flamme avec une nuance menaçante qu'elle chassa de sa voix avant d'ajouter : Écoutez, la chance tourne en notre faveur. Morthred ne va pas nous rappeler à lui par la force de sa volonté, je vous le promets. Il va mourir d'un instant à l'autre et nous pourrons agir et nous déplacer à notre guise. Et tous les trésors de ce navire nous appartiendront... » Je n'entendais plus aucune trace dans sa voix de la Flamme Coursevent que je connaissais. « Songez à la puissance que nous posséderons, Gabania. Des carministes disposant d'un navire, de ces marins pour esclaves, et de tout l'argent dont nous aurons jamais besoin. La totalité, en fait, de ce que Morthred a amassé ces dernières années depuis le retour de ses pouvoirs. » Une nuance d'espoir imprégna la voix de l'aînée des deux femmes lorsque les vestiges de son indépendance s'affirmèrent. « Morthred va mourir ? — Oui. Les gens qui ont tenté de me secourir sur Forth – j'ai vu l'un d'entre eux ici. Je les connais. Je sais comment ils fonctionnent. Ils vont le tuer d'une minute à l'autre, pendant que la course des pics retient l'attention de tous les autres. — Est-ce que nous allons... redevenir sylves ? » demanda Stracey. Elle semblait perplexe, comme si le sens de sa propre question lui échappait. Flamme tendit la main pour en entourer le visage de la jeune fille. « Non, ma chérie. Pas du tout. Car vous ne vous laisseriez pas faire, hein ? Vous utiliseriez votre propre magie carmine pour rester carministe. Maintenant, allez vous assurer que ces crétins de marins exécutent mes ordres. » L'obéissance à Morthred ayant rendu Gabania et Stracey plus dociles, elles s'exécutèrent sans protester davantage. Flamme les regarda un moment puis s'appuya à la rambarde. Je savais ce qu'elle faisait ; je l'avais souvent vue agir ainsi. Des vrilles colorées s'échappèrent d'elle comme une brume légère. Autrefois, elles auraient été d'un bleu argenté ; à présent, elles évoquaient davantage un lilas soutenu, strié à la fois d'argent et de brun rougeâtre. Elle allait masquer notre départ au moyen d'une illusion. C'était une forme de magie qui ne lui venait plus si facilement : il s'agissait d'un talent sylve plutôt que carmin, et sa magie sylve lui échappait. Au-dessus d'elle, j'étais habité par un malaise qui résidait davantage dans mon cœur et mon esprit que dans mes tripes. Je m'étais efforcé de maintenir en vie ma Flamme – ma Flamme aimante et douce –, mais j'ignorais totalement comment la sauver. Je ne comprenais toujours pas sa corruption actuelle, pas plus que Braise et Kelwyn la dernière fois que je leur avais parlé. Il y avait là-dedans quelque chose d'étrange. Je ne pouvais qu'espérer que tuer Morthred y changerait quelque chose. Que l'intégrité de Flamme lui permettrait de lutter, lui donnerait une chance Et au-dessus de nous, dans la ville de Barbacane-Xolchas, se tenaient les gens qui pourraient peut-être l'aider. Kelwyn Gilfeather, le médecin des Prairies célestes ; peut-être pourrait-il agir grâce à ses remèdes une fois Morthred vaincu. Et les autres : Braise Sangmêlé, qui s'était révélée bien plus qu'une amie ; Tor Ryder, le patriarche fidéen qui débarrasserait le monde de la magie s'il trouvait comment s'y prendre ; Dekan Grinpindillie, le jeune Clairvoyant mekatéen – ils voulaient tous nous aider, mais j'ignorais comment empêcher Flamme de s'éloigner d'eux et de l'espoir qu'ils lui offraient. Je lui avais assuré qu'ils voleraient à son secours, s'assureraient qu'elle ne subisse plus jamais les tortures que lui infligeait Morthred. Elle m'écoutait, je vous l'accorde. Puis, lors de notre toute dernière conversation un tant soit peu intime, elle me tint dans la paume de sa main et referma les doigts autour de moi. Son pouce me caressa la gorge en un geste totalement dépourvu d'amour, de douceur, d'inquiétude vis-à-vis de mes os fragiles. Elle m'éleva au niveau de ses yeux, à une paume de distance de son visage. « Je suis carministe, dit-elle. Je ne veux rien d'autre. — Flamme..., commençai-je. Lyssal, siffla-t-elle, retrouvant son nom véritable. Appelle-moi Lyssal. » Son pouce décrivit un cercle contre ma gorge. « Je pourrais t'écraser, Ruarth, aussi facilement qu'une grive écrase une coquille d'escargot. » Elle resserra les doigts jusqu'à ce que j'aie du mal à respirer. « Ce serait si simple. Tellement simple à faire. » Je me tenais parfaitement immobile, percevant l'acuité du danger à travers la sueur qui lui couvrait les doigts. Ce n'était pas Flamme. C'était une étrangère qui voulait me briser le cou. Qu'est-ce qui l'avait retenue ? Quelque vestige de la femme qui résidait toujours en elle – celle que je connaissais depuis l'époque où j'étais un oisillon vivant dans les murs du palais de Château-Cirkase et elle la castenelle solitaire et délaissée, héritière d'un trône, qui nourrissait les oiseaux sur son appui de fenêtre ? Nous nous trouvions alors dans la Maison seigneu¬iale de Barbacane-Xolchas et, peut-être heureusement pour moi, un serviteur de la barbacanaire était alors entré dans la pièce. Lyssal m'avait chuchoté à l'oreille : « Si jamais tu t'approches encore de moi, Ruarth, je vais te tuer. Tu es prévenu. » Puis, ouvrant les doigts, elle m'avait rendu ma liberté. Je n'avais pas osé mettre sa promesse à l'épreuve. Je ne m'étais plus approché d'elle, préférant l'observer de loin. Je lui parlais toujours par gestes et sifflements mais, la plupart du temps, elle ne m'écoutait pas. Ça lui était facile : si elle détournait le regard, elle manquait les signaux visuels et par conséquent la majeure partie de mes propos. À présent que je la regardais depuis le gréement, terrassé par le poids de la solitude, je ne voyais strictement aucun moyen de la convaincre de rester. L'équipage s'affairait déjà à lever les haussières. Des marins s'activèrent sur les treuils et les voiles se hissèrent en frémissant. Personne, sur le quai, ne regarda seulement dans notre direction tandis qu'une illusion tourbillonnait autour de nous, suffocante et anormale. Autrefois, j'avais été extrêmement fier des pouvoirs sylves de Flamme. Je les considérais alors comme un bien précieux. Ils lui avaient permis d'échapper à l'avenir déplaisant que lui réservaient son père et le bastionnaire de Breth avec l'appui des Vigiles de L'Axe : devenir la poulinière d'un tyran pervers. Le Conseil de l'archipel des Vigiles, qui voulait que le bastionnaire lui vende son salpêtre, avait fait pression sur le castellaire de Cirkase pour qu'il donne au dirigeant de Breth ce qu'il voulait en échange. C'est-à-dire Lyssal. Un pacte abject dans lequel Flamme n'était guère plus qu'un appât pour les requins. À 'époque, ses pouvoirs sylves l'avaient sauvée. Mais ces mêmes pouvoirs la rendaient à présent vulnérable à la corruption. Peut-être Tor Ryder a-t-il raison, me dis-je. Les îles Glorieuses seraient un bien meilleur endroit sans magie. Peut-être est-elle maléfligue. Pas par nature – même Tor ne le pensait pas – mais à cause des défauts de l'humanité Trop de gens recourent à la magie sylve à des fins soit insignifiantes, soit monstrueuses. Toute forme de pouvoir, m'avait un jour dit Tor, devrait être contrôlée. Mais personne ne peut brider les sylves de l'archipel des Vigiles. Il aurait dû ajouter : sauf un maître-carme. Morthred avait magnifiquement réussi à brider la magie sylve. Un vol d'oiseaux survola le quai pour se diriger vers moi, pépiant tout du long, et chacun de leurs cris était distinct à mes oreilles. Ils répétaient leur nom en boucle – ce qui ne signifiait rien ; c'est juste une façon que nous avions de rester en contact quand nous nous déplacions en groupe. De dire aux autres, autour de nous : « Je suis juste ici, à la pointe de ton aile. » Ils se dirigeaient vers moi, sans doute pour m'informer de ce qui se passait en haut, dans la ville de Barbacane-Xolchas. Le soulagement m'envahit : j'allais pouvoir leur transmettre un message pour Braise et Gilfeather. Puis le monde vacilla. Je ne vois pas d'autre façon de le décrire. Tout ce qui m'entourait s'éloigna brusquement, laissant mon estomac quelque part au-dessus de moi et mon esprit dans les limbes. La dernière image que perçurent mes yeux d'oiseau m'horrifia : je vis des oiseaux se changer en humains et tomber du ciel. Puis la mort du maître-carme déferla sur moi, transformant chaque particule de mon corps en tout autre chose. L'espace d'un instant, je mourus réellement. Puis il y eut les ténèbres, qui m'enveloppaient si entièrement qu'elles ne contenaient que du vide. Le silence, une si parfaite absence de sons que j'entendais mon corps en train de se déchirer, une particule à la fois. Un engourdissement, une absence de stimulation si totale que je me crus privé de corps. Je songeai : alors c'est ça, la mort. Je plongeai dans l'obscurité, le silence, la torpeur, dans cette perte totale. Quand j'émergeai, je me trouvais de l'autre côté de la mort, dans une vie à laquelle je ne comprenais rien. Tout avait changé. Absolument tout. Mes sens étaient transformés au point que je ne pouvais plus... eh bien, que je ne les déchiffrais même plus. Moi, Ruarth Coursevent, j'étais humain.

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L'Auteur

Glenda Larke est née en Australie et a vécu aux quatre coins du monde avant de s’établir en Malaisie. La trilogie des Îles Glorieuses l’a consacrée comme une des étoiles montantes de la fantasy des antipodes, au même titre que Karen Miller, Trudi Canavan et d’autres.

Autres titres du même auteur

Les Îles Glorieuses, tome 1 : Clairvoyante, Livre

Les Îles Glorieuses, tome 2 : Guérisseur, Livre

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