Belgique Loisirs - Retrouvons-les de Rosemary Altea en vente sur Belgique Loisirs

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Extrait de l'oeuvre

Accident ou meurtre ?
Je me trouve dans l'une de ces stations de montagne à la mode du Wyoming, où sont proposées aux touristes toutes les activités imaginables pour leur permettre de passer les meilleures vacances possibles. Ils ont le choix entre les promenades, la randonnée pédestre, les circuits VTT, le camping... Bref, une multitude de loisirs en plein air.
C'est une journée idéale : soleil éclatant, ciel d'azur sans le moindre nuage, air vif et limpide. Des sapins se dégage un parfum pénétrant, les aiguilles de pin répandues sur le sol comme un tapis crissent sous les semelles des marcheurs du groupe qui cheminent sur le sentier serpentant à travers bois.
Ce groupe est constitué de deux couples. Le plus jeune a pris la tête, gêné par la vive altercation qui oppose ses aînés. Il ne peut dissimuler sa contrariété, car cette dispute incessante gâche la promenade. Ils auraient dû jouir de cette journée, s'emplir les yeux de l'extraordinaire beauté des montagnes du Wyoming, raison même qui les a incités à y passer des vacances en famille.
Ils ont loué un chalet splendide, composé d'un vaste living-room, d'une cuisine équipée, de deux chambres spacieuses avec salles de bains, qui leur offrent un confort identique à celui de leur propre maison. L'atmosphère de la station est très agréable, et le jeune homme qui marche au côté de son épouse se dit que ces vacances devraient être parfaites, alors qu'elles sont en train de tourner au cauchemar. Lorsqu'ils ont décidé de venir, sa femme et lui ne s'attendaient pas à devoir supporter les chamailleries incessantes de son père et de sa belle-mère.
De mon point de vue privilégié, j'ai du mal à ne pas être attristée par leur incapacité à voir la beauté époustouflante qui m'entoure. Je ne parviens pas à comprendre comment le couple le plus âgé peut ignorer un panorama aussi majestueux que celui de la chaîne de montagnes qui s'étend à perte de vue, comment ils ne sont pas apaisés par cette beauté. Pourtant, ils ne voient absolument rien.
La dispute s'envenime. L'homme, une brute de toute évidence, semble penser qu'il lui suffit de hurler plus fort que sa femme pour étouffer sa voix. Elle a beau le supplier de se taire, il l'ignore. Il ne voit pas les larmes qui ruissellent sur son visage et son chagrin semble le laisser indifférent. Il continue à crier plus fort, jusqu'au moment où elle explose, incapable d'en supporter davantage :
— Ça suffit ! Ça suffit ! Je n'en peux plus, l'entends-je hurler à son époux. Je n'accepterai plus de me laisser persécuter. Je retourne au chalet faire mes bagages et je te quitte. C'est fini ! J'en ai ras le bol !
Sur ce, elle se tourne et rebrousse chemin.
Le mari, bouffi d'arrogance et d'autosatisfaction, toujours indifférent à la peine qu'il cause à sa femme, se contente de réagir par un haussement d'épaules et la laisse partir. Ignorant, en tout cas pour l'instant, les conséquences éventuelles de son attitude, il hâte le pas pour rejoindre son fils et sa belle-fille.
Le fils pivote sur place et l'apostrophe rageusement.
— Que se passe-t-il, papa ? Nous n'avons pas fait ce long voyage pour vous entendre vous disputer sans arrêt.
— Bof, elle est partie. Par conséquent, plus besoin de nous soucier de ça, réplique le père d'un ton courroucé, visiblement énervé par la réaction de son fils.
— Mais vous ne pouvez pas la laisser redescendre comme ça toute seule ! entends-je s'exclamer la jeune femme. Ce sentier de montagne est dangereux et vous savez parfaitement qu'il faut rester ensemble. Vous devez la suivre. Nous allons tous la suivre, précise-t-elle d'un ton pincé, exaspérée par l'attitude de son beau-père et regrettant, en son for intérieur, d'être venue.
— Elle a raison, papa, enchaîne le fils, de plus en plus irrité par l'indifférence de son père. Nous devons la rattraper et repartir ensemble. Tu sais bien qu'il est dangereux de s'aventurer seul dans ces bois.
Je continue à observer la scène. Le père se détourne agressivement du fils.
— Très bien, crache-t-il. Comme je ne veux surtout pas gâcher votre plaisir, continuez sans moi. Je vais y aller. Je la trouverai tout seul.
Je n'ai aucun mal à le suivre sur le chemin ; il redescend comme un fou sur les traces de sa femme. Tout comme je l'entends sans mal se remettre à lui hurler dessus, avant même de l'avoir vraiment rejointe.
Je suis alors si proche de lui que je pourrais le toucher, mais, bien sûr, c'est impossible et, tandis que je continue à les observer, sa femme se retourne et lui réplique sur le même ton exaspéré, hurle que c'est fini, qu'elle va divorcer. Il vocifère qu'il s'en fiche. Quand il la rejoint pour de bon, il ne se maîtrise plus du tout, les veines de son cou saillent et il est proche de la crise d'apoplexie.
Il plonge vers elle, les bras tendus, et referme étroitement les mains autour de son cou, complètement hors de lui. Elle se débat, donne des coups de poing, le frappe au visage puis, tentant de lui écarter les mains, elle lutte férocement avec lui et essaie de lui échapper, animée de la force du désespoir. Il pousse, elle tire. Un véritable combat s'ensuit. Tous deux ne savent plus ce qu'ils font et n'ont aucune conscience du danger. D'un seul coup, la femme perd pied et dérape sur le bord du sentier. Un instant, elle donne l'impression de rester suspendue au-dessus du précipice, les bras battant l'air, en équilibre comme une danseuse de corde hésitant sur son fil. J'ai l'impression que le temps se fige. Puis en silence, d'un mouvement fluide, elle bascule et roule le long du flanc de la montagne, jusqu'à disparaître hors de vue.
Dans un silence sinistre, l'homme suit sa chute, tremblant et livide, l'horreur du geste qu'il vient d'accomplir inscrite sur son visage. Il tombe à genoux et je l'entends répéter un nombre incalculable de fois :
— Oh, mon Dieu ! Oh, mon Dieu ! Oh, mon Dieu !...
Puis il se relève comme s'il était en transe et se tourne pour regagner le sentier... sur lequel il se retrouve face à face avec son fils et sa belle-fille, pétrifiés et complètement ahuris. Qu'ont-ils vu exactement ? Que savent-ils ?
Je poursuis mon observation à leur insu, fantôme silencieux, invisible, témoin inconnu qui leur emboîte le pas jusqu'au chalet qu'ils regagnent en état de choc, sans prononcer un mot. Il n'est plus question de hurler.
Ils téléphonent à la police quelques instants plus tard pour lui apprendre la disparition de cette femme que nous appellerons à présent Rose. Mais, bien évidemment, elle est déjà morte.
Je remonte pour repasser par l'ouverture, et je me retrouve dans mon living-room du Vermont, où je parle au téléphone à la fille de Rose. La scène à laquelle je viens d'assister s'estompe de mes yeux, mais pas de mon esprit.
J'ai été contactée par un homme politique célèbre, très impliqué dans une organisation travaillant sur les personnes disparues. Il m'a vue dans l'émission de Larry King et a été assez impressionné pour appeler mon bureau et me demander mon aide. Il m'a décrit la scène.
— Personne ne sait exactement ce qui s'est passé, m'a-t-il dit. On dirait qu'elle s'est tout simplement volatilisée. C'est un vrai mystère. Son mari et ses enfants – elle a des filles d'un mariage précédent – sont morts d'inquiétude. Cela fait à présent trois mois qu'elle a disparu.
— Qu'en dit la police ? ai-je demandé. Ils ont des pistes ?
— Apparemment, elle ne sait rien, même si elle émet bien évidemment deux ou trois théories. Rose s'est peut-être contentée de mettre les voiles après une dispute avec son mari. Certaines femmes le font. Ou alors elle a eu un accident dans la montagne. Les policiers considèrent le mari comme le suspect principal, et soupçonnent quelque chose de louche. Il semble que son comportement soit uniquement belliqueux et agressif. Pendant les semaines d'interrogatoire, il a perdu son calme à plusieurs reprises et a accusé la police de ne pas faire son travail correctement. Apparemment – en tout cas du point de vue des enquêteurs –, il proteste beaucoup trop fort de son innocence. Ils trouvent qu'il n'a absolument pas l'attitude d'un mari inquiet et peiné. Cependant, Rosemary, poursuit-il, ils l'ont fait passer au détecteur de mensonges, et il a réussi le test. En revanche, son fils a raté le premier test et réussi le second et sa belle-fille a raté les deux. Les filles de cette femme disparue m'ont demandé de les aider, et je me suis dit que vous pourriez peut-être nous dire quelque chose, enfin, voir quelque chose qui nous éclairerait un peu.
— Somme toute, vous souhaitez que je vous dise si elle est morte ou vivante, et, dans un cas comme dans l'autre, que je vous précise où elle se trouve ?
— En quelque sorte. Est-ce que vous faites ce genre de choses ? hésite-t-il à me demander.
Il désire s'y prendre correctement, mais il nage un peu, car il ne connaît pas la marche à suivre.
— Je vous propose de commencer par m'entretenir avec la famille. Si je découvre quelque chose d'utile, nous partirons de là.
C'est ainsi que je me retrouve quelques jours plus tard en pleine conversation téléphonique avec une des filles de la disparue, ne sachant où cette discussion va nous mener.
À l'instant même où mon interlocutrice prend la parole, je sais que sa mère est morte, car cette dernière m'apparaît tout de suite, impatiente de communiquer avec moi.
Elle a des cheveux courts brun foncé, un visage rond et séduisant, des yeux marron sombre, et elle mesure environ un mètre soixante. Elle me donne tout de suite son nom, ce qui n'est pas toujours le cas, et je constate qu'elle fait de gros efforts pour communiquer le plus clairement possible. Elle tient absolument à apprendre ce qui lui est arrivé à sa famille. Elle veut leur apporter une forme de paix.
De façon surprenante, elle ne commence pas par le récit de son décès. Elle veut d'abord donner une preuve à sa fille, une preuve de sa vie après la mort. Elle veut lui montrer qu'elle peut encore voir, entendre, participer à la vie familiale, même si elle habite désormais le monde des esprits. Elle veut également que sa fille sache qu'il n'y a pas erreur sur son identité. Durant les trente ou quarante premières minutes de notre conversation, elle me décrit donc de petits événements intimes de la vie de famille, survenus au cours des derniers mois et depuis sa mort. Nous passons de détails totalement anodins – nouveaux rideaux, réception d'anniversaire, changements apportés à la cuisine, nouvelle cuisinière – à d'autres, plus importants, à propos de l'une des aventures sentimentales de sa fille, de problèmes scolaires de ses petits-enfants et d'un mariage à venir.
La fille est à la fois attristée et contente de recevoir ces différentes informations, même si la confirmation du décès de sa mère lui brise le cœur.
— Je le savais déjà, soupire-t-elle, dans mon cœur, je savais que maman était morte. Pourriez-vous me dire ce qui lui est arrivé, Rosemary ? Me dire de quelle façon elle est morte. Son second mari, le fils de ce dernier et son épouse racontent qu'ils sont rentrés au chalet derrière elle après leur promenade. Ils s'attendaient à la trouver là-bas à leur arrivée. Le chalet était vide, mais toutes ses affaires – ses vêtements et ses valises – encore là. Selon son mari, elle est retournée au chalet parce qu'elle ne se sentait pas bien à cause d'une migraine. Est-ce qu'il dit la vérité, Rosemary ? Parce que, ajoute-t-elle tristement, le plus difficile, c'est de ne pas savoir. J'ai besoin de savoir. Ma famille a besoin de savoir.
Sur ce, elle craque et éclate en sanglots.
C'est à ce moment précis de notre conversation que je me sens happée en arrière dans le temps, que je franchis cette ouverture, cette porte donnant sur cette autre dimension, que j'accomplis ce voyage temporel et spatial jusqu'à l'endroit où tout a commencé.
Rose, la mère, éplorée par le chagrin de sa fille, pose une main sur mon épaule.
— Je vais vous montrer, me chuchote-t-elle à l'oreille. Je vais vous faire revenir avec moi dans la montagne, ce jour-là, pour vous permettre de voir comment les choses se sont véritablement passées.
Nous effectuons donc ce voyage en arrière. Et comme vous l'avez lu, Rose me montre effectivement ce qui est arrivé.
— Il n'y a aucune preuve, Rosemary, me déclare-t-elle lentement alors que nous revenons par l'ouverture au présent, aucune preuve matérielle visible. Vous et moi sommes les seules qui connaîtront jamais la vérité, car je ne veux pas que mes filles l'apprennent. Si ma famille savait ce qui s'est passé, elle devrait vivre avec le fait que mon mari s'est sorti d'un meurtre, le mien, et cela provoquerait une vendetta qui ne ferait que détruire leur vie à tous. Je désire donc que vous leur disiez qu'il s'agissait d'un accident. De toute façon, Rosemary, d'une certaine manière, cela en était un. Mon mari n'avait pas l'intention de me tuer et, en ce qui me concerne, ça n'y change plus rien. Il vaut mieux que nous adoptions cette version.
J'obéis donc à la demande de Rose et je permets à ses enfants de tourner la page pour pouvoir continuer leur vie.
Je ne leur mens pas davantage que je n'invente un quelconque scénario. Je me contente de décrire la lutte à laquelle j'ai assisté. Je fournis la plupart des détails : un homme qui enserre la gorge de leur mère entre ses mains, leur mère qui se débat pour lui échapper, la manière dont elle glisse et passe par-dessus le bord du précipice. J'omets ce qui concerne l'homme. Je ne raconte pas que j'ai vu son visage et entendu sa voix clairement, ni que je sais qu'il était responsable de l'accident. Je ne dis pas que cet homme est le mari.
Certains d'entre vous pensent peut-être que mon devoir était de le révéler, de faire en sorte que justice fût rendue. Mais je ne dois jamais oublier que ma responsabilité concerne d'abord et avant tout ceux du monde des esprits. Je suis contrainte de faire ce qu'ils me demandent et de respecter leurs souhaits. Si j'obéis à cette règle, mon travail se révèle plus facile. Si j'obéis à cette règle, je peux vivre avec mes choix et avec les décisions que je dois prendre dans mon rôle de communicatrice. À l'image d'un prêtre, d'un médecin ou d'un avocat, je détiens de nombreux secrets, des secrets de tiers, et je suis tenue par l'honneur de ne jamais les révéler. J'ai vu et entendu beaucoup de choses qui ne seront jamais révélées à une autre âme, et Rose le sait. Rose sait aussi que, si elle me confie un secret, jamais je ne le trahirai.
Vous avez peut-être l'impression qu'en racontant cette histoire j'ai déjà rompu le vœu que j'ai fait à Rose, mais ce n'est pas le cas, puisque personne ne connaîtra jamais l'identité des personnes que j'évoque. Cette famille ne saura jamais qu'il s'agit de sa propre histoire, car de nombreuses familles ont connu les mêmes événements, le même drame, le même chagrin.
— Vous et moi, Rosemary, sommes les seules qui connaîtront jamais la totalité de cette histoire, me dit Rose avec un petit sourire de satisfaction, car elle est soulagée de voir arriver la fin de son calvaire, d'avoir réussi à établir un contact avec les enfants qu'elle aime et de pouvoir enfin trouver la paix.
— À part nous, Rosemary, personne d'autre ne connaîtra jamais la vérité.
Rose a raison.
Enfin, Rose, moi... et quelqu'un d'autre.

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L'Auteur

Rosemary Altea est née à Leicester, en Angleterre. Enfant, elle entend des voix et a des visions de personnes décédées. Mais, craignant les réactions de sa mère, elle se tait. Au milieu des années 80, ses visions reprennent...
Conseillère de personnalités américaines, dont Bill et Hillary Clinton, elle anime, aux États-Unis, en Grande-Bretagne et en Italie, des séminaires réputés. Ses précédents livres, Une longue échelle vers le ciel et Libre comme l'esprit ont connu le succès dans le monde entier.

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